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Contrairement à son habitude, Melinda reste dans le bus jusqu’au terminus. Elle passe devant la Bourse, traverse la Saône et file droit au stand d’Hubert. Elle se rend compte qu’elle ne connait même pas son nom de famille. Un vent frais s’est levé dans la matinée qui rappelle que l’automne s’installe. Il y a peu de monde sur les quais en cette fin d’après-midi et les quelques bouquinistes encore présents sont sur le point de fermer. Elle s’adresse à l’un d’eux :
— Excusez-moi, votre voisin est déjà parti ?
— Vous voulez parler d’Hubert Grimaud ?
— Oui, je suppose. C’est bien son emplacement ?
— Oui, oui, mais ça fait un moment qu’il est pas venu. Même dimanche qui est notre gros jour on l’a pas vu.
— C’est très ennuyeux, je suis une de ses bonnes clientes et je lui avais passé une
