Barone:
O cigarro fica pendurado no canto da minha boca, queimando devagar, do jeito que eu gosto. A fumaça sobe e mistura com o cheiro da noite, de concreto quente e pólvora velha. Eu puxo fundo, solto sem pressa. Aqui ninguém tem pressa quem tem pressa erra.
Os caras tão tudo espalhados perto de mim, encostados no muro, sentados no capô do carro, rindo baixo. Risada de quem confia demais. Eu observo um por um enquanto fumo. Sempre observo.
— E aí, chefe…
um deles puxa assunto, meio sem jeito.
— Vai rolar baile quando?
Não respondo na hora. Dou mais uma tragada, deixo o silêncio esticar. Silêncio também manda.
— Domingo.
eu digo, seco.
— Baile grande.
Na hora o clima muda. Olho cresce, conversa para, atenção vem toda pra mim. Sempre vem.
— Domingo?
outro pergunta.
— Aquele es
