Le salon du manoir Miles avait perdu toute trace de chaleur domestique. Il avait été transfiguré, vidé de son âme pour devenir une antichambre froide, une scène de théâtre préparée pour un seul spectateur : Alessandro Denaro. Des portants en métal chromé traversaient la pièce, chargés de tissus provocateurs, de dentelles incisives et de soies liquides. L'air était saturé par une odeur artificielle de laque et de parfum capiteux, un mélange entêtant qui me donnait la nausée, une agression olfactive rappelant les vestiaires d'un théâtre de seconde zone.
Je restais plantée au milieu de ce décor, les bras croisés, fixant la robe qu'on m'imposait.
— Non. Je ne porterai pas cette abomination. C’est impossible.
Ma mère, élégante et glaciale, ne leva même pas les yeux de son thé. À ses côtés,
