Chapitre 6 : L'Odeur de la Cendre
840 Words
(Point de Vue : Inspecteur Gagnon)
L'aube se levait à peine sur le port de Montréal, noyant les grues métalliques dans un brouillard gris et glacé. L'air puait le plastique fondu, le bois calciné et la merde chimique.
Je relevai le col de ma parka et enjambai les rubans jaunes de la police qui encerclaient la zone de quarantaine sanitaire du Quai 42. Devant moi, la carcasse d'un conteneur maritime de quarante pieds fumait encore. Le métal était gondolé par une chaleur infernale, la peinture bleue complètement boursouflée.
Le chef des pompiers, un grand gars fatigué aux joues couvertes de suie, s'approcha de moi en retirant ses gants.
Dubois : Salut, Gagnon. Qu'est-ce que la Sûreté du Québec vient foutre sur un feu de frigo ?
— Mon instinct, Dubois. Qu'est-ce que tu as pour moi ?
Il cracha sur le bitume gelé.
Dubois : Officiellement ? Une défaillance électrique. Le compresseur de l'unité de réfrigération a fait un court-circuit. L'étincelle a mis le feu à l'isolation et boum. Un four à micro-ondes géant. Tout ce qui était à l'intérieur a été réduit en cendres.
— Et officieusement ? demandai-je en plissant les yeux vers le conteneur.
Le pompier baissa la voix.
Dubois : Officieusement, c'est de la belle connerie. Le système anti-incendie de ce secteur précis a été mis hors tension pour maintenance à vingt-trois heures. Le feu a pris à minuit. Le douanier de garde dit qu'il faisait sa ronde de l'autre côté du terminal. C'est un travail de pro, Gagnon. Quelqu'un voulait que cette boîte brûle, et a payé très cher pour s'assurer que personne ne l'éteigne à temps.
— Qu'est-ce qu'il y avait dedans ?
Dubois : Le manifeste de douane dit "Fruits de mer surgelés". Mais vu la couche de résidus chimiques noirs qu'on trouve au fond, je te parie ma pension que ces crevettes venaient tout droit de Colombie.
Je le remerciai d'un signe de tête et m'approchai de la carcasse noircie.
Un conteneur de coke brûlé. Sur le port de Montréal. C'était la signature d'une guerre de territoire. Normalement, j'aurais passé un coup de fil à la division des stups pour qu'ils aillent secouer les lieutenants du Viking.
Mais une alarme stridente hurlait dans mon crâne depuis que mon téléphone m'avait réveillé à quatre heures du matin.
Je sortis mon carnet à spirales de ma poche. J'y avais retranscrit les notes de la séance de psychiatrie de la veille à l'Institut Pinel. Les divagations d'une gamine traumatisée.
Je relus mes propres mots.
« Le grand bûcheron est en colère. Il dit que nous avons brûlé son bois. »
« S'il a un problème avec son nouveau bois, regarde l'eau. Les gros bateaux accostent au Quai 42. C'est là qu'il range ses plus beaux troncs. »
Je sentis une goutte de sueur froide glisser le long de ma colonne vertébrale, malgré le vent glacial du fleuve.
Ce n'était pas un délire post-traumatique. Ce n'était pas un p****n de transfert psychologique.
Je levai les yeux vers le conteneur calciné du Quai 42.
Le bois du bûcheron. Hier après-midi, Kaiden St-James n'essayait pas d'effrayer Maïra avec des histoires de monstres sylvestres. Il lui donnait une cible. Et elle ne pleurait pas. Elle prenait des notes.
Le Docteur Aris, moi, les gardiens... on s'était tous fait b****r dans les grandes largeurs. La petite orpheline milliardaire était entrée dans la prison la plus sécurisée du pays, avait tenu un conseil de guerre avec le psychopathe le plus dangereux de la décennie, et avait commandité une frappe chirurgicale sur un cartel de la drogue. Le tout sous nos yeux, en pleurant à chaudes larmes.
Je refermai mon carnet avec un claquement sec.
— Fils de p**e, murmurai-je pour moi-même.
Elle ne fuyait pas le loup. Elle devenait le loup. Elle avait brûlé ses parents pour la liberté, et maintenant, elle brûlait le port pour le pouvoir.
Mais elle jouait à un jeu mortel. Le Viking n'était pas un homme d'affaires en costume. S'il découvrait que c'était elle derrière ce feu de joie, il ne lui enverrait pas une mise en demeure. Il lui enverrait des tueurs.
Mon téléphone vibra dans ma poche.
C'était le central de la police de Montréal.
Central : Inspecteur Gagnon, grésilla la voix de la répartitrice. On a un 10-08 à Outremont. Mort suspecte dans une résidence cossue. La victime est un certain Arthur Lemaire.
Arthur Lemaire. Le bras droit du père Leduc. Le principal conseiller de Maïra.
Le sang se glaça dans mes veines.
La riposte. Le Viking n'avait pas attendu vingt-quatre heures. La guerre corporative venait de percuter le crime organisé à 200 à l'heure.
— J'y vais, dis-je en courant vers ma voiture banalisée.
J'allumai la sirène et démarrai en trombe. La ville allait saigner, et au centre de ce bain de sang se trouvait une gamine de vingt ans vêtue de blanc, qui regardait le monde brûler depuis sa tour de verre.
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