Acabada la ceremonia, Stefan me toma de la mano con un agarre que casi duele y me guía hacia la recepción, montada en el invernadero adjunto a la mansión. El lugar es una locura de belleza siniestra. Orquídeas negras, rosas sangrientas, claveles blancos como huesos. Velas altas parpadean, proyectando sombras danzantes. Hay detalles italianos por todas partes: un risotto al azafrán en una fuente de plata, cannoli apilados como torres doradas, botellas de Brunello que cuestan una fortuna. Sonrío al ver la tarta nupcial, una estructura de cinco pisos de fondant n***o y dorado, tan gótica y opulenta como todo lo que rodea a Stefan.
—¿Una fiesta italiana? — bromeo, intentando aligerar el peso que siento sobre el pecho.
Stefan no dice nada. Su silencio es más elocuente que cualquier palabra. E
