El aire en el jardín era frío y pesado, cargado con el aroma de la tierra mojada y los restos de una fiesta que ahora parecía un sueño lejano y perverso. Marco no dejaba de observarme, sus ojos oscuros escudriñando cada uno de mis gestos, cada pequeña mentira que se atrevía a asomar a mis ojos.
—Algo no cuadra, Vittoria —insistió, su voz un susurro áspero que competía con el rumor del viento entre los cipreses—. La llamada fue de pánico. Dime la verdad. ¿Estás bien de verdad? ¿O estás atrapada en esta jaula dorada?
Stefan seguía encerrado en su estudio con Mario y el resto de su séquito de sombras. La reunión era un murmullo grave y constante que traspasaba los muros de la casa, una sinfonía de planes siniestros. La paz se quebró con la llegada de una mujer. No entró; se materializó. Cha
