El sueño aún estaba en mí pero me desperté rápidamente. La luz del sol bañaba la suite. Mi mirada se posó en Stefan, dormido a mi lado. Su rostro, liberado por un instante de la habitual máscara de cálculo y dominio, mostraba una belleza tallada en ángulos duros y cicatrices. Esa herida. La marca pálida que serpenteaba desde su sien hasta la mandíbula parecía menos profunda a esta luz tenue, casi domesticada. Una pregunta se incrustó en mi mente, afilada como un fragmento de asteroide: ¿Cuál sería la historia escrita en esa carne? Sabía que la venganza contra su familia era un huracán oscuro en el horizonte de nuestro acuerdo. ¿Acaso? La duda resonó, fría. En los círculos donde orbitábamos —la Cosa Nostra, la mafia del cinturón polaco—, las familias llenas de ambición despiadada. Solo anhe
