Casada Com o Mafioso Infiel: Vingança Tripla

Capítulo 13: Viviana

O couro do banco do Alfa Romeo parecia gelado contra a seda do meu vestido, mas nada era mais frio do que o homem sentado ao meu lado.

Ettore dirigia com uma mão só, a outra apoiada no câmbio, exalando aquele cheiro de sexo rápido misturado ao gim. Eu olhava fixamente para a estrada, vendo as oliveiras passarem como sombras retorcidas sob a luz dos faróis.

Minha garganta ainda queimava por causa do vômito e meus olhos ardiam, mas eu mantinha o queixo erguido. O silêncio dentro do carro era preenchido apenas pelo ronco do motor subindo as colinas de Afragola.

Eu não disse nada.

Não havia o que dizer. Qualquer palavra minha seria um convite para um novo golpe, e minhas costas já tinham atingido o limite do que podiam suportar.

Quando entramos nos portões da Villa, Ettore estacionou o carro de qualquer jeito no pátio de cascalho. Ele saiu primeiro, batendo a porta com força.

Eu desci logo em seguida, sentindo a brisa úmida da madrugada me atingir. Meus pés doíam nos sapatos de salto, mas apressei o passo para não ficar para trás.

Entramos na casa e o som dos nossos sapatos no mármore do hall parecia alto demais. Eu tentei subir as escadas direto, querendo apenas o isolamento do meu quarto, mas a mão de Ettore fechou no meu braço, logo acima do cotovelo.

O toque dele, que antes me causava medo, agora me causava nojo. Eu conseguia imaginar a pele daquela mulher do banheiro sob as unhas dele.

— Pare — ele ordenou, puxando-me para que eu o encarasse.

Eu parei, mantendo o rosto inexpressivo. Ettore me analisou de cima a baixo, um sorriso torto e carregado de escárnio surgindo em seus lábios.

— Você está com essa cara de santa ofendida desde que saímos do restaurante — ele disse, soltando meu braço com um empurrão leve. — Quem você pensa que é para me olhar desse jeito? Uma herdeira de sangue real?

— Eu não disse nada, Ettore.

— Não precisou. Seus olhos dizem tudo. Você se acha melhor do que eu, não é? Acha que esse seu ar de boneca de porcelana te dá o direito de me julgar.

Ele deu um passo para frente, invadindo meu espaço pessoal. Eu senti o cheiro dele, o cheiro da traição que ele nem se deu ao trabalho de esconder, e precisei de toda a minha força de vontade para não me afastar bruscamente.

— Escuta bem, Viviana. Você é minha esposa porque eu quis. Porque sua família precisava do meu nome para não ser esmagada pela própria dívida de honra. Você não passa de uma metida que esquece de onde veio.

Eu continuei em silêncio, o que pareceu irritá-lo ainda mais.

— Nunca mais — ele continuou, o dedo apontado para o meu rosto — faça aquela cena no restaurante. Sair da mesa sem pedir permissão, ficar sumida por vinte minutos e depois aparecer na porta com cara de enterro... Você me fez passar vergonha na frente dos homens de Casal di Principe. Eles notam essas coisas. Notam quando um homem não tem controle sobre a própria fêmea.

— Eu estava passando m*l, Ettore. Eu vomitei.

— Não me importa se você estava morrendo. Na frente deles, você sorri. Se eu quiser f***r uma c****a no banheiro de Alfonso, eu fodo. E você abaixa a cabeça e espera no carro como a boa esposa que eu pago para você ser.

Ele subiu os degraus restantes, parando no topo da escada. Olhou para trás uma última vez, as luzes amareladas do corredor destacando a rigidez das suas feições.

— Vá para o quarto. Limpe esse rosto e tente não parecer tão miserável amanhã. Eu vou dormir no escritório. Não quero sentir o cheiro de vômito que você está exalando.

Ele virou o corredor e sumiu. Fiquei ali, parada no meio da escadaria, sentindo o peso das joias no meu pescoço. Elas pareciam correntes.

Entrei no meu quarto, tranquei a porta e, com todas as minhas forças, não chorei. Eu apenas tirei o vestido, deixei que ele caísse no chão como uma pele morta e caminhei até a caixa de joias.

Tirei a fita vermelha de cetim lá de dentro e a apertei contra o peito. O calor que subiu pelo meu corpo não era medo. Era a percepção de que a honra de Ettore Rossi era uma mentira, e que eu não devia lealdade a um homem que não tinha nenhuma por si mesmo.