La nuit de Prague les avala dès qu’ils sortirent de la boutique d’Arnošt.
Élara marchait à grandes enjambées, les poings serrés, la mâchoire crispée. Cassian la suivait à trois mètres de distance, silencieux comme une ombre. Il ne cherchait pas à la rattraper. Ne tentait pas de briser le silence. Il savait reconnaître une bête blessée quand il en voyait une.
Et Élara Brennan était blessée. Pas physiquement. Mais quelque chose en elle saignait, invisible et pourtant palpable.
Ils traversèrent Staré Město sans un mot. Les pavés humides reflétaient les lumières des lampadaires, découpant leurs silhouettes en ombres mouvantes. Quelques touristes attardés les croisèrent, inconscients de marcher entre une louve-garou au bord de l’explosion et un vampire hanté par trois siècles de culpabilité.
