Cassian ne ferma pas les yeux cette fois.
Il regardait un point fixe sur la table la surface rayée, marquée par des années d’usage comme si la distance entre lui et ce qu’il allait raconter pouvait se mesurer en centimètres de bois usé.
« Et tu peux me croire, la transformation fut un cauchemar. »
LA TRANSFORMATION (1685)
C’était une nuit de novembre. Froide. Brumeuse.
Je revenais d’un voyage lucratif à Vienne. Mes carrioles débordaient de soieries rares que j’allais revendre à Paris pour une fortune.
Je m’arrêtai dans une auberge isolée entre Strasbourg et Lyon.
L’endroit était presque vide. Quelques voyageurs. Un aubergiste fatigué. Un feu mourant dans la cheminée.
Je montai dans ma chambre après avoir bu trop de vin. Ivre de succès autant que d’alcool.
Et quand j’ouvris la port
