Il regarda Élara.
Et quelque chose passa dans son expression, quelque chose de rare chez un homme de 1200 ans. De la reconnaissance. Il la regarda se défaire partiellement de sa forme avec cette attention d'un stratège qui recalculait en temps réel.
« Alors c'était vrai. » Sa voix était neutre, posée. « Tu arrives à te transformer sans lune. » Une pause. « Et à contrôler la forme. »
Il inclina légèrement la tête.
« Impressionnant. »
Élara ne répondit pas. Elle n'en avait pas besoin. Elle le regardait avec ces yeux dorés qui ne cillaient plus, ses griffes qui pendaient le long de ses flancs.
Marco sortit une lame de sa veste. Longue, fine, d'un argent qui n'était pas tout à fait de l'argent, quelque chose de traité, qui captait la lumière inexistante de la halle d'une façon que le mét
