INTERLUDE — Cassian, Karlín, 21h17
Il était devant la baie vitrée, son verre à la main, quand il entendit une agression.
Pas un cri, les victimes criaient rarement au début. Juste ce bruit particulier qu’il avait appris à reconnaître en trois cent quarante ans d’existence : un impact sourd contre une surface dure, une respiration coupée, le silence forcé de quelqu’un qu’on empêche de faire du bruit.
Il baissa les yeux vers la ruelle en contrebas. Deux silhouettes dans le halo d’un réverbère distant. L’une tenait l’autre en joue.
Il porta le verre jusqu'à sa bouche et bu une gorgée. Au même moment son téléphone vibra sur le rebord de la fenêtre.
Il le saisit sans quitter la ruelle des yeux.
Nouveau message. Une numéro inconnu, mais qu'il reconnaissait. C'était Thomas.
"Ils sont
