A estufa ainda guardava o calor das mãos dela.
Mas Maya já não estava lá.
E Raul, com o peito em chamas e a alma inquieta, caminhava sem direção como um homem que perdeu o ar, o norte, o juízo.
Ele precisava vê-la.
Precisava sentir o perfume dela invadindo seus poros, os olhos dela explodindo os limites da sua razão.
Ela não era só desejo.
Era vício.
Obssessão lícita.
Remédio e veneno.
A única coisa que o fazia se lembrar de que ainda estava vivo.
Quando a encontrou, ela estava na varanda dos fundos, olhando o horizonte como se quisesse fugir de si mesma. A brisa movia os cabelos dela, e o roupão leve dançava contra o corpo, marcando cada curva que ele já conhecia de olhos fechados.
— Maya!
Ele disse, a voz rouca, carregada de tudo o que segurou por tempo demais.
Ela se virou
