O sol da manhã m*l aquecia a brisa leve que cortava os campos da fazenda, mas Maya caminhava de pés descalços pelo jardim como quem procurava algo que já não existia. O vestido leve balançava com o vento e, a cada passo, ela sentia o chão sob seus pés, aquele mesmo chão onde, um dia, acreditou que seria feliz ao lado dele.
As orquídeas estavam vivas.
Coloridas. Perfume suave. Quase insolentes de tão belas.
Ela parou diante da estufa. A porta estava entreaberta. O coração apertou. Ela não entrava ali desde que partira.
— Ainda cuida delas…
Murmurou, como se falasse com as flores.
Entrou devagar. O cheiro das orquídeas misturava-se ao da madeira antiga e ao pó do tempo. Maya passou os dedos delicadamente sobre uma pétala rara e, por um segundo, a imagem dela mesma, mais jovem, sorrind
