Raul não dormiu naquela noite.
Nem tentou.
As palavras de Maya martelavam como martelos invisíveis, quebrando camadas que ele julgava blindadas.
“Ela nunca foi minha amiga.”
“Ela só queria o que eu achava que era meu.”
Isabel.
A mulher com quem se casou na tentativa covarde de apagar o passado.
A mulher que destruiu sua confiança com provas falsas, promessas mentirosas e sorrisos cheios de veneno.
Raul andava em círculos pelo quarto. Camisa aberta, cabelo bagunçado, a mão apertando a nuca como se quisesse arrancar a verdade à força.
Ele sempre foi racional. Frio. Dominante.
Mas agora… sentia.
E isso o enfraquecia.
Ou, talvez, o humanizasse.
"Ela só queria o que eu achava que era meu."
Era disso que Isabel se alimentava: da inveja.
Do amor que ele tinha por Maya.
Do desejo q
