Anne tenía un año menos que yo, era morena, bajita y delgada. Era la mejor trepando, la más ágil, lista e ingeniosa. En cuanto venía pasábamos todo el tiempo juntos, bajábamos a las piscinas en bici, robábamos manzanas, subíamos al pico del águila. Cada día una aventura, cada día, una herida, cada día un recuerdo imborrable.
Cuando ella tenía dieciséis años cambió la cosa, se desarrolló, no mucho físicamente, seguía siendo menudita y con poco pecho. Eso es para gustos. Pero de cara era una preciosidad, se le habían marchado los granos de la cara, y le habían quitado los Brackets, que ocultaban o formaron una preciosa sonrisa. Su esbelta figura, sus ojos oscuros y sus gruesos labios la convertían en la chica más morbosa del valle. No es que fuera guapa, que lo era, es que era morbo puro.
