La comisaría
Eran las siete y cuarenta y cinco de una mañana que se esperaba con poco trabajo. En la comisaría, el aire era una mezcla densa de café requemado, donuts rancios y ese olor a papel húmedo que desprenden los expedientes que nadie quiere leer. Al fondo, cerca de la cafetera, se oían las risas de los veteranos, tipos curtidos en mil batallas de asfalto y barra de bar, intercambiando chistes de mal gusto y chismes sobre quién se acostaba con quién en la central. Eran los dueños del mundo, o al menos de ese rincón de podredumbre.
Diego Martín, "el Chaval", estaba donde le correspondía: hundido en un despacho que más parecía un trastero, peleándose con una impresora que escupía informes con la desgana de un funcionario a punto de jubilarse. Tenía los dedos manchados de tinta y el
