Vestuarios femeninos
El olor a humedad, cloro rancio y desinfectante barato de los vestuarios femeninos del campo de fútbol se le antojaba a Mario más asfixiante que nunca. Estaba sentado en uno de los bancos de madera desconchada, con la espalda apoyada en las taquillas metálicas. Había intentado mantener su habitual mantra de fluir, pero el aire allí abajo no fluía, estaba estancado, pesado como el plomo.
Mario jugueteaba con el colgante del símbolo Om que descansaba sobre su pecho, haciendo girar la madera entre sus dedos largos. Sus ojos azules, habitualmente perdidos en un horizonte de calma artificial, estaban fijos en el reloj de pared que avanzaba con un tictac metálico que parecía un martillazo.
—Se supone que tenían que estar aquí hace diez minutos, Ricky —masculló Mario, echa
