Gadernal narrando
— meu filho, calma, por favor! — ela pede chorando em choque por me ver ali
Cada vez que eu escutava a palavra meu filho naquela boca imunda, o meu sangue fervia, o meu estômago subia, minha visão turvava, e eu sentia a minha mão pulsar por causa do buraco que eu mesmo abri no muro antes de vir pra cá.
— Para de me chamar de filho, p***a! Eu não sou teu filho! — gritei tão alto que os quadros na parede tremeram, e ela se encolheu mais ainda, se arrastando pra trás igual barata cercada.
Eu avancei nela, peguei ela pelo braço, puxei debaixo daquele aparador de luxo, e agarrei um porta-retrato pesado, cheio de dourado, cheio de felicidade comprada, cheio de mentira. Virei a foto na direção dela com a mão tremendo de ódio.
— Esse aqui é teu filho, né? Esse aqui tu cri
