Daddy Alfa, sono in Calore

Stai Scherzando?

~Lily~

Non ricordo nemmeno come ho fatto a salire le scale. Lo so che le mie gambe si sono mosse, perché fisicamente sono qui in piedi sul ponte superiore con Bella, il sole splende e il vento sta facendo quella sexy piccola cosa con i capelli di lei—ma il mio cervello? È ancora bloccato al molo. Sta ancora guardando la bocca di Connor muoversi quando ha detto il mio nome.

Sto ancora urlando perché ho appena chiamato lui Connor e non sono immediatamente morta.

Sono ancora in cortocircuito per il fatto che mi ha guardata come se fossi un intero dannato spuntino che voleva mangiare in piedi, una gamba sulla spalla, il vestito arrotolato in vita, un nodo che si gonfiava dentro di me mentre singhiozzavo come una piccola vergine rovinata.

Quindi sì, potrei essere in movimento. Potrei annuire, sorridere e cercare di ascoltare Bella che si sfoga sulle mutande aderenti del suo ragazzo e su come stia già pianificando di perdere il top del bikini "per caso" alla prima fermata in Francia. Ma mentalmente?

Sono in ginocchio.

Nella sua stanza.

Pregando di essere reclamata.

Continuo a guardarmi alle spalle come una piccola stravagante, sperando che ci segua. Solo per guardare. Solo per vedere il mio sedere ondeggiare in questo stupido prendisole che è un po' troppo alto perché lo volevo.

Solo per respirarmi. Solo per accorgersi di nuovo di me. Ma quando mi volto, non c'è più. Ancora sul molo. A parlare con il capitano o a dare ordini o a fare qualsiasi cosa facciano i potenti Daddy Alfa quando non sono impegnati a recitare nei sogni più erotici della migliore amica della figlia.

E poi improvvisamente.

Click. Click. Click.

Tacchi.

Tacchi veloci, taglienti, sicuri attraverso il ponte.

Bella ed io ci giriamo entrambe allo stesso tempo, ed eccola lì—Rose.

L'assistente di volo.

E quando dico assistente di volo, non intendo lo stile di un'assistente di volo. Intendo l'ex modella di Victoria's Secret in tutto lino bianco con zigomi scolpiti dalla Dea stessa e una lavagna che sembra custodire i segreti di chiunque abbia mai peccato su questo yacht.

“Signore,” dice con questa bellissima voce frizzante, vagamente francese. “Gli assegnamenti delle cabine sono pronti. Seguitemi.”

Bella sorride come se stesse per essere scortata nella sua suite nuziale. La seguo perché fisicamente non ho altre opzioni.

Le mie gambe si muovono, il mio cervello indugia e la mia fica sta già anticipando i muri. Letteralmente. Sto camminando lungo questo corridoio dettagliato in oro chiedendomi quanto siano insonorizzati i muri, se riuscirò a sentirlo gemere nel sonno, e cosa farò quando sentirò il profumo della sua pelle sui lenzuola. Perché lo so. So che la sua stanza odorerà di potere e pericolo e del profumo che ha rovinato la mia vita l'estate scorsa.

Rose batte sulla sua lavagna e inizia ad assegnare le coppie per prime. “Daphne ed Elia — Ponte Inferiore, Cabina Uno.”

Si allontanano come se fossero già pronti a scopare.

“Courtney e Chase — Ponte Inferiore, Cabina Due.”

Bella si china e sussurra, “Si lasciano due volte al giorno ma scopano come pornostar. Aspetta. Li sentirai.”

Annuisco. Sorrido. Cerco di ridere come se non fossi già inzuppata nelle mutande.

“Tyler e Bella — Ponte Inferiore, Cabina Tre.”

Bella batte le mani. “Oh Dio mio, mi farò scopare su seta italiana. Benedici questa barca.”

E poi Rose mi guarda.

E giuro, i suoi occhi brillano. Solo un po'.

“Lily Vale,” dice, con quella voce liscia e neutrale che mi fa sentire come se stessi per essere sacrificata a qualcosa di costoso e peccaminoso. “Sei nella Suite Gemella del Ponte Superiore. Seconda cabina a destra. Avrai metà del livello per te sola.”

Il mio cuore salta.

Aspetta.

Cosa?

Non può essere vero.

Tutti gli altri sono al piano inferiore.

Perché io dovrei essere—?

Poi aggiunge, “Eccetto per la Suite Padronale. Occupata dal Signor Blackwood.”

Signor Blackwood.

Connor.

Connor.

Le sue parole mi colpiscono come un colpo di pistola al clitoride.

Sono sul ponte superiore. Con lui. I due di noi. Soli. Condividendo l'aria. Condividendo la vicinanza. Condividendo un corridoio. Condividendo un dannato muro.

Non riesco a respirare.

Non riesco davvero a respirare.

Bella non dice una parola. È troppo impegnata a mandare messaggi al suo ragazzo sul lubrificante del servizio in camera o qualcosa del genere. Tutti gli altri stanno già trascinando le borse e facendo piani per bere. Ma io?

Sto avendo una crisi di identità sessuale in piena regola su questo yacht perché mi è stata assegnata la stanza accanto all'uomo a cui ho letteralmente masturbato in tre posizioni diverse nei miei sogni questa settimana.

Rose non aspetta una reazione. Si limita a girarsi e a camminare.

Quindi la seguo.

E ogni passo che compio verso quella suite sembra che sto marciando nel mio personale dungeon. I miei capezzoli sono duri.

La mia gola è secca. Giuro che posso già sentirlo attraverso i muri. Quell'insidiosa miscela di legni, pelle e quel profumo maschile basso che semplicemente resta appiccicato a lui come se fosse nato per lasciare le donne bagnate e tremanti sul suo cammino.

Rose apre la porta. La mia porta.

È perfetto. Pulito. Lenzuola bianche. Uno specchio. Una finestra con vista sull'oceano. Lussuoso senza essere troppo sforzato. Il tipo di stanza in cui dormi come un re o ti scopi come una piccola troietta che avrebbe dovuto restarsene a casa.

“Ti darò un momento per disfare i bagagli,” dice. “Tra poco verranno serviti dei drink.”

Annuisco. Dico grazie. A malapena ricordo di aver chiuso la porta.

E poi mi giro per affrontare il muro.

Il muro.

Quello che separa la mia piccola suite gemella dalla sua stanza con letto king-size, impregnata di profumo da Alfa.

E resto lì. A guardarlo.

Come una pazza. Come una vergine che prega al Dio dei Primi Orgasmi.

Mi avvicino lentamente, il cuore che mi batte forte nel petto, le dita che si contraggono per il bisogno. Alzo la mano e la appoggio piatta contro il legno, e giuro su Dio, è calda. Non metaforicamente. Non emotivamente. Tipo, calda fisicamente. Come se lui fosse dall'altra parte, seduto, appoggiato allo schienale, leggendo un libro, rimboccandosi le maniche, versandosi da bere, contraendo gli addominali, non lo so. Respirando.

Esistendo.

E ogni singola cosa di quell'idea fa fremere il mio clitoride.

Io mi siedo sul letto, incrocio le gambe e mi piego in avanti come se stessi pianificando una rapina. Perché in un certo senso lo sto facendo. Sto pianificando come sopravvivere a questa notte senza strusciarmi contro il muro o infilarmi nella sua stanza o lasciare segni di graffio sul suo cavolo cuscino da quanto ne ho voglia.

Ma in fondo, già so la verità.

Non sopravviverò a questo viaggio.

Davvero, veramente, realmente, medico, credo che la mia fica stia per chiamare un'ambulanza su di me. Sono seduta qui su questo stupido, bellissimo letto in questa stupida, perfetta stanza con questo muro sottile che mi separa dall'uomo che ho letteralmente immaginato succhiare l'anima dal mio clitoride in tre posizioni diverse nei miei sogni questa settimana, e tutto quello che posso pensare è—perché diavolo ho fatto questo a me stessa?

Voglio dire, lo sapevo. Sapevo. Dal momento in cui Bella ha detto “Vieni in crociera, sarà divertente, mio padre paga per tutto”, avrei dovuto dire di no. Avrei dovuto dire di essere malata di mononucleosi o rabbia o di avere qualche tragica reazione allergica che previene l'uso del bikini all'aria ricca di ricchi. Ma l'ho fatto?

No. Perché sono una stupida, arrapata stronza con una voglia di morte e un sesto senso vaginale per gli uomini più anziani e pericolosi che potrebbero rovinarmi con un solo grugnito.

E ora eccomi qui. Condividendo un piano con lui. Connor. Suo padre. L'uomo che non ha idea che ho passato metà dell'estate scorsa strofinandomi contro il suo asciugamano in bagno mentre fantasia su come profuma appena uscito dalla doccia. E ora mi è stata assegnata la stanza accanto alla sua. Con come, un solo triste piccolo muro tra di noi.

Mi getto di nuovo sul letto in modo teatrale, con le braccia spalancate come se fossi in un video musicale per vergini emotivamente instabili.

“Va bene, Lily. Cammina con calma,” dico ad alta voce perché ora parlo con me stessa. Questo è chi sono. “Hai diciotto anni. Non sei selvaggia. Non sei una puttana. Sei una giovane donna rispettosa che è qui per rilassarsi, nuotare, bere cocktail fruttati e non catapultarsi verso il Daddy Alfa della sua migliore amica emotivamente non disponibile e dolorosamente sexy.”

Chiudo gli occhi.

Il suo volto mi si presenta nella testa.

Le sue braccia.

La sua mascella.

Come la sua maglietta aderiva al suo petto.

Il modo in cui ha detto "Connor va bene."

Mi rialzo di scatto.

“Nope. Ho mentito. Sono una troia. Sono ufficialmente una troia. Gli saltellerei addosso e non mi importa nemmeno se devo strisciare su questa dannata barca nel bel mezzo della notte con la bocca piena di lubrificante e una preghiera.”

Mi alzo e inizio a camminare avanti e indietro come se mi stessi preparando per la guerra, ma invece dell'armatura, indosso un prendisole che ora è inzuppato tra le cosce e niente reggiseno perché volevo che vedesse i miei capezzoli quando pronunciavo il suo nome. E ora che li ha visti? Ora che li ha guardati? Sto perdendo la testa, cazzo.

"E se mi avesse sentito attraverso il muro?" Chiedo alla lampada. "E se fosse lì dentro in questo momento a camminare avanti e indietro? E se fosse seduto lì, a massaggiarsi le tempie, a pensare 'Che cazzo mi prende, sto pensando alla bocca dell'amica di mia figlia intorno al mio cazzo'? Perché è lo stesso, Connor. È lo stesso."

Mi fermo al muro.

Premo la mia mano su di esso.

Lo fisso come se fosse un fottuto portale per Narnia tranne che invece di leoni magici e animali che parlano, c'è solo Connor disteso sul suo letto king-size con il suo cazzo che poggia pesante contro la coscia e l'espressione più peccaminosa sul viso mentre immagina di piegarmi sul balcone e farmi urlare.

“Oh Dio. Devo smetterla di parlare. Devo calmarmi. Ho bisogno di una doccia fredda. Devo essere arrestata. Tipo, cos'è che non va in me? È una cosa di calore? Sto andando in calore? È quello che è? Perché sento tutto il mio corpo come un vibratore lasciato acceso al massimo per sei ore di fila e nessuna liberazione in vista.”

Faccio dei giri in tondo.

Mi ventilo con un cuscino decorativo.

Sussurro tra me e me come un'orfana posseduta in un manicomio vittoriano.

E poi crollo di nuovo sul letto e lo dico. Lo dico davvero.

“Voglio che mi scopi.”

La mia voce trema. Non perché sono spaventata. Ma perché dirlo ad alta voce lo rende reale.

“Voglio Connor Blackwood—il padre ridicolosamente sexy della mia migliore amica—prendere quel corpo perfetto e terrificante del suo e rovinarmi così male che dimentico come si scrive il mio nome.”

Mi distendo sul letto. Fisso il soffitto. Parlo come se mi stessi confessando alla Dea Luna stessa.

“Voglio che mi prenda per la gola e mi dica, ‘Hai chiesto questo, piccola.’ Voglio che mi schiaffeggi il culo e mi faccia dire grazie. Voglio che mi prema il viso in questo cuscino e mi tenga lì mentre mi penetra così in profondità che giuro che non riuscirò mai più a camminare dritta.”

Metto una mano sulla bocca e gemito come una piccola vergine malata sull'orlo della morte.

“Oh Dio, sto andando all'inferno.”

E spero che lui sia lì ad aspettare.