l cuchillo cortaba las zanahorias con un ritmo desigual, cada golpe reflejando la tensión que Lucía llevaba acumulando toda la mañana. La cocina, pequeña y desordenada, parecía más un campo de batalla que el escenario de una celebración. Era su vigésimo quinto cumpleaños, pero nadie en la casa había mencionado una palabra al respecto. Ni un gesto, ni una sonrisa. Solo el silencio pesado que siempre parecía envolver a los Morales cuando ella estaba cerca.
Puso las zanahorias en un bol y limpió el sudor de su frente con el dorso de la mano. La receta del pastel de carne era de su abuela, la única persona que alguna vez le había mostrado algo parecido al cariño antes de morir. Lucía había insistido en preparar la cena ella misma, esperando, quizá ingenuamente, que eso suavizara la frialdad d
