Cap.1
815 Words
Liza
Antes de entrar al restaurante, pongo la mano sobre mi vientre. No para mostrar a todos mi embarazo, me da igual.
Tengo casi cinco meses de embarazo, y aunque mi vientre es pequeño, ya se nota, no hay necesidad de resaltarlo.
Simplemente así tranquilizo a mi bebé. Él está nervioso, como yo, y estoy muy ansiosa por la reunión, a la que con dificultad persuadí que asistiera una persona tan ocupada como Demid Olshansky*.
Es una lástima que esta persona solo frecuente este tipo de restaurantes — lujosos. En ellos todavía me siento incómoda.
Cruzo el umbral, miro alrededor brevemente. Nada nuevo. Todos los restaurantes caros se parecen entre sí.
No por la decoración, sino por la sensación. La energía.
Desde la entrada te abruma el poder del lujo, del gran dinero y la frialdad.
Todavía no puedo acostumbrarme al dinero. No sabía que mis padres eran tan ricos. Pero resultó haber demasiado dinero, gasto céntimos en comparación con lo que hay en las cuentas.
Sin embargo, puedo permitirme a Demid Olshansky.
Entro en la sala y desde la puerta mis ojos se fijan en una mano masculina.
Descansa despreocupadamente sobre el respaldo de un sillón de cuero oscuro. Musculosa, cubierta por tela cara de traje.
Del cuello de la camisa sobresale un cuello fuerte y bronceado, y yo miro como hipnotizada el reloj grande con una pulsera cara que abraza firmemente la muñeca masculina. La amplia palma con dedos fuertes, que ahora reposan relajados a pocos centímetros de la espalda desnuda de una mujer.
Una mujer está sentada en la mesa junto al hombre, pero me importa absolutamente nada.
Porque reconozco esos dedos. ¿Cómo no reconocerlos? Cuántas veces me apretaron, me sujetaron hasta doler, me acariciaron...
Como las palmas que acariciaban mi rostro, y yo las atrapaba con mis labios y las besaba hasta el delirio...
Esto me ha pasado antes. Me pasa constantemente.
En cada hombre alto y bien formado veo a Marat, pero ahora...
Si esto es un juego de mi mente, es demasiado cruel.
Avanzo sin mirar por dónde voy. Creo que piso el pie de alguien.
— ¡Señorita, tenga cuidado! — me sigue un grito indignado, pero sigo caminando sin detenerme.
Acelero el paso. Casi corro.
Aunque la mano parece relajada, de alguna manera sé que justo ahora el hombre está extremadamente tenso por dentro.
¡Dios mío, puedo sentirlo! ¡Con su energía no solo se podría alimentar este restaurante, sino toda nuestra pequeña ciudad!
Me acerco corriendo al hombre sentado, lo agarro del hombro. Las sensaciones me estremecen, como si me sumergiera de cabeza en el pasado.
Es su cuerpo. Su mano. Su piel, su olor, la forma en que gira la cabeza.
No, no podría haberme equivocado.
Esta vez no, por favor...
Pero el hombre gira la cabeza, y unos ojos gris-verdosos me miran. Ojos extraños. Y un rostro extraño.
Rasgos demasiado regulares, no afilados como los de Marat.
— ¿Qué le pasa, señorita, se encuentra mal?
La voz tampoco es la suya. Un timbre completamente diferente. Más bajo, muy ronco, forzado.
Una voz extraña.
Me quedo paralizada. Él toca mi mano, pero su gesto me hace estremecer. Retiro la mano, el hombre nota mi reacción, su mirada se oscurece al instante.
La mujer sentada a su lado hace una mueca de disgusto.
— ¿Quién deja entrar a estas locas aquí?
Un hombre corpulento, sentado enfrente, comenta, mirándome con condescendencia:
— Claire, para ya, la chica está embarazada. Confundió a tu Alex con alguien...
Claire tuerce los labios con desprecio.
— ¡Confundió! Como si...
¿Alex?...
No es Marat, es Alex... Me equivoqué otra vez...
Siento una oleada de calor. Las rodillas me tiemblan, todavía no puedo apartar la mirada del hombre, que ya se ha vuelto con expresión aburrida. Aunque algo todavía me retiene junto a él y no me deja marchar.
¿Todavía tengo esperanza?
No lo sé. No entiendo...
Quizás porque tiene las mandíbulas demasiado apretadas, y eso no encaja con la mano que aún reposa relajadamente sobre el respaldo del sillón...
Alex toma una copa, bebe un sorbo y ya no me mira más. Como si yo fuera un contratiempo molesto. ¿Y acaso no lo soy?
Estoy aquí parada, mirando a la gente como una idiota.
Mis dedos aprietan la tela del vestido, un escalofrío recorre mi espalda.
Un error. Otro más. Pero ¿por qué duele tanto entonces?
Mi respiración se entrecorta, las palmas me sudan, quiero limpiarlas en el vestido como cuando era niña. Debería darme la vuelta e irme, pero mis piernas no obedecen.
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