chapitre 19
765 Words
Les Échos du Passé
Trois semaines s'écoulèrent dans une routine nouvelle mais apaisante. Tom, Nathan et Léo s'habituent à leur indépendance, jonglant entre les cours, les petits boulots qu'ils avaient dû trouver pour payer le loyer, et leur vie sociale. Tom travaillait dans un café près de l'école d'architecture qu'il visitait régulièrement, Nathan donnait des cours particuliers de mathématiques, et Léo avait trouvé un poste dans une boutique de vêtements vintage.
« Je ne pensais jamais dire ça, » admit Léo un mardi soir alors qu'ils préparaient le dîner ensemble, « mais je préfère cette vie. C'est épuisant, mais au moins c'est honnête. »
« Qui aurait cru que Léo Mercier développerait une conscience sociale ? » plaisanta Nathan.
« La ferme. Je reste un capitaliste dans l'âme. Juste... un capitaliste qui paie son propre loyer maintenant. »
Tom sourit en coupant des légumes pour leur soupe leur cinquième soupe de la semaine, parce que c'était économique et nourrissant.
« Maman a appelé aujourd'hui. »
Ses frères se figèrent.
« Qu'est-ce qu'elle voulait ? » demanda Nathan prudemment.
« Me supplier de rentrer. Elle pleurait. » Tom posa son couteau, son cœur lourd. « Elle dit que papa ne dort plus, qu'il refuse de parler de nous, mais qu'elle le voit regarder nos photos. »
« Il a une drôle de façon de le montrer, » marmonna Léo. « En nous déshéritant. »
« Elle dit qu'il est juste... têtu. Qu'il ne sait pas comment faire marche arrière sans perdre la face. »
« Ce n'est pas notre problème, » dit Nathan fermement. « On a fait notre choix. Un choix sain. On ne peut pas retourner dans cette cage dorée juste parce que papa a des regrets. »
« Je sais. » Tom reprit son couteau. « Je lui ai dit la même chose. Mais ça ne rend pas les choses plus faciles. »
Un silence pesant s'installa, chacun perdu dans ses pensées.
« Tu sais ce qui est bizarre ? » dit finalement Léo. « Je ne regrette rien. Même quand je mange des nouilles instantanées pour la quatrième fois dans la semaine, même quand je dois prendre trois métros pour aller bosser. Je ne regrette rien. »
« Moi non plus, » ajouta Nathan.
« Moi non plus, » conclut Tom.
Et c'était la vérité. Malgré les difficultés, ils étaient libres. Et la liberté n'avait pas de prix.
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Le lendemain, Mila attendait Tom après son shift au café. Elle lisait un livre sur un banc à l'extérieur, absorbée dans sa lecture, et Tom prit un moment pour simplement l'observer. Les dernières semaines avaient renforcé leur relation d'une manière qu'il n'aurait jamais imaginée. Ils avaient traversé tant d'épreuves que maintenant, leur amour semblait inébranlable.
« Tu vas rester planté là toute la journée ou tu vas venir m'embrasser ? » demanda Mila sans lever les yeux de son livre.
Tom rit et s'approcha.
« Comment tu savais que j'étais là ? »
« Je sens toujours quand tu es près. » Elle leva finalement les yeux, lui souriant. « C'est comme une sixième sens. »
Il l'embrassa tendrement avant de s'asseoir à côté d'elle.
« Qu'est-ce que tu lis ? »
« Un livre sur les grands photographes de guerre. » Elle lui montra la couverture. « Je pense sérieusement à postuler pour l'école de photojournalisme dont tu m'as parlé. »
« C'est vrai ? » Le visage de Tom s'illumina.
« Ouais. J'en ai parlé avec ma mère. Elle est d'accord, tant que je trouve un moyen de financer mes études. »
« Tu vas y arriver. Tu es tellement talentueuse, Mila. N'importe quelle école serait chanceuse de t'avoir. »
Mila rougit légèrement, comme toujours quand il la complimentait.
« On verra. Les admissions ne sont que dans trois mois. D'ici là, je dois constituer un portfolio. »
« Je vais t'aider. On peut passer nos week-ends à photographier Paris sous tous les angles. »
« Tu travailles les week-ends maintenant. »
« Alors les soirées. » Il prit sa main. « Je trouverai du temps. Toujours. »
Ils marchèrent main dans la main à travers les rues de Paris, profitant de la douceur de novembre. Mais alors qu'ils tournaient au coin d'une rue, Mila s'arrêta brusquement.
« Qu'est-ce qu'il y a ? » demanda Tom.
Puis il vit ce qu'elle regardait. Une voiture noire luxueuse était garée devant l'immeuble de Mila. Et appuyé contre elle se tenait un homme en costume impeccable, la cinquantaine, aux cheveux grisonnants et au port aristocratique.
Le père de Tom.
« Merde, » murmura Tom.
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