Tombé amoureuse d'un playboy

chapitre : 7

Mila passa le reste de la journée dans un brouillard. Les paroles de Camille tournaient en boucle dans sa tête, se mélangeant aux souvenirs de Tom : son sourire sincère dans la bibliothèque, sa maladresse en cuisine, la vulnérabilité dans ses yeux quand il parlait de sa famille.

Qui croire ?

À la fin des cours, elle prit une décision impulsive. Au lieu de rentrer chez elle, elle se dirigea vers le terrain de rugby où l'équipe s'entraînait. Elle resta derrière les gradins, observant de loin.

Tom était sur le terrain, mais il n'était clairement pas dans son assiette. Ses passes manquaient de précision, ses réflexes étaient lents. À un moment, il se prit un plaquage v*****t et resta au sol plus longtemps que nécessaire.

« Mercier ! » hurla le coach. « Concentration ou tu dégages ! »

Tom se releva péniblement et Mila vit son visage. Il avait maigri. Des cernes sombres creusaient ses yeux. Il avait l'air... brisé.

« Pathétique, non ? »

Mila sursauta. Léo s'était assis à côté d'elle sur les gradins, sans qu'elle le remarque.

« Je ne devrais pas être là. »

« Et pourtant, tu y es. » Léo suivit son regard vers Tom. « Il refuse d'en parler. Fait comme si tout allait bien. Mais cette nuit, je l'ai entendu pleurer dans la salle de bain. »

« Léo... »

« Camille t'a parlé, n'est-ce pas ? »

Mila le regarda, surprise.

« Comment tu sais ? »

« Parce qu'elle a fait la même chose avec les deux dernières filles qui se sont approchées de Tom. » Léo soupira. « Elle ment, Mila. Enfin, pas complètement. Tom et elle sont sortis ensemble, c'est vrai. Mais c'est elle qui l'a trompé. Plusieurs fois. Et quand Tom a rompu, elle n'a pas supporté d'être celle qui se faisait larguer. »

« Alors elle invente des histoires ? »

« Elle déforme la vérité. Tom n'a jamais été un saint, mais il n'a jamais été le monstre qu'elle décrit. » Léo se tourna vers elle. « Tu veux la vraie histoire ? »

Mila hocha la tête, incapable de parler.

« Tom a eu des copines. Beaucoup. Mais à chaque fois, elles voulaient Tom Mercier l'héritier, pas Tom Mercier la personne. Elles voulaient les fêtes, l'argent, le statut. Alors oui, il ne s'investissait pas. Pourquoi le ferait-il quand personne ne s'intéressait vraiment à lui ? »

« Et moi ? Je suis censée être différente ? »

« Tu l'es. » Léo sourit tristement. « Parce que tu es la première à le voir vraiment. La première à qui il a montré notre bibliothèque, notre refuge. La première qu'il a emmenée chez nous pas pour impressionner mais pour partager quelque chose de personnel. La première pour qui il a pleuré. »

Sur le terrain, Tom rata une nouvelle passe et s'effondra à genoux, les mains dans l'herbe.

« Il a besoin de toi, » murmura Léo. « Pas pour le sauver. Tom doit se sauver lui-même. Mais il a besoin de savoir qu'il y a une raison de le faire. »

✿*:･ﾟ

Ce soir-là, Mila fit quelque chose qu'elle n'avait jamais fait : elle écrivit une lettre. Pas un message, pas un email. Une vraie lettre sur papier, avec ses mots soigneusement choisis, raturés, réécrits.

Tom,

Je ne sais pas pourquoi j'écris ça. Peut-être parce que c'est plus facile de mettre mes pensées sur papier que de les dire en face. Peut-être parce que tu mérites au moins ça.

J'ai parlé avec Léo. Et avec Camille. Deux versions complètement différentes de qui tu es. Et je me suis rendu compte que j'ai ma propre version aussi. Le Tom qui m'a montré des endroits secrets de Paris. Le Tom qui ne savait pas faire cuire des pâtes. Le Tom qui m'a regardée comme si j'étais la personne la plus fascinante du monde.

Je ne sais pas laquelle est vraie. Probablement un mélange des trois.

Tu m'as menti. C'est un fait. Et ça fait mal. Mais je commence à comprendre pourquoi. La peur de perdre quelque chose avant même de l'avoir vraiment. Je connais cette peur. Je vis avec tous les jours.

Je ne suis pas prête à te pardonner. Pas encore. Peut-être jamais. Mais je suis prête à écouter. Si tu veux vraiment me parler, vraiment tout me dire sans mensonges ni faux-semblants, retrouve-moi samedi à 14h à notre endroit. Tu sais lequel.

Si tu ne viens pas, je comprendrai. Et ce sera vraiment fini.

Mila

Elle plia la lettre, la glissa dans une enveloppe et, le lendemain matin, la déposa dans le casier de Tom avant qu'il n'arrive.

✿*:･ﾟ

Tom trouva la lettre entre deux livres de cours. Ses mains tremblaient en déchirant l'enveloppe. Il lut les mots une fois, deux fois, trois fois, comme s'il ne pouvait pas croire ce qu'il lisait.

Une chance. Elle lui donnait une chance.

« C'est quoi ? » demanda Nathan en s'approchant.

Tom ne put retenir son sourire – le premier vrai sourire depuis des jours.

« C'est de l'espoir. »

✿*:･ﾟ

Le samedi arriva plus lentement que n'importe quelle semaine de la vie de Tom. Il arriva à 13h30 devant le canal Saint-Martin, une heure et demie avant l'heure prévue, incapable d'attendre plus longtemps.

Il s'était habillé simplement jean, t-shirt blanc, sa veste en cuir préférée et avait passé une heure à se demander s'il devait apporter quelque chose. Des fleurs ? Trop cliché. Un cadeau ? Trop présomptueux. Finalement, il était venu les mains vides, avec juste sa vérité à offrir.

À 14h pile, il la vit arriver. Elle portait une robe simple, ses cheveux détachés flottant dans le vent d'octobre. Elle était belle à couper le souffle.

« Tu es en avance, » dit-elle en s'approchant.

« J'avais peur que tu changes d'avis. »

Ils restèrent debout face à face, un mètre de distance entre eux qui semblait être un canyon.

« Parle, » dit-elle doucement. « Dis-moi tout. Depuis le début. »

Tom prit une profonde inspiration.

« D'accord. Tout. » Il s'assit sur le banc et elle l'imita, gardant une distance prudente. « Le pari était l'idée de Maxime. On était tous bourrés après un match, et il a dit que le prochain nouveau qui arriverait, je devrais le draguer. Que j'étais incapable de faire tomber quelqu'un qui ne connaissait pas déjà ma réputation. »

Mila serrait les poings mais restait silencieuse.

« J'ai accepté parce que... » Il se passa une main dans les cheveux, frustré contre lui-même. « Parce que j'étais con. Parce que c'était ce qu'on attendait de moi. Tom Mercier, le séducteur. Mais dès que je t'ai vue... »

« Le café. »

« Le café. » Il sourit légèrement. « Tu m'as rembarré avec une telle assurance. Personne ne fait ça. Personne ne me voit comme juste un mec normal qui fait des erreurs. Et j'ai su, à ce moment-là, que le pari était déjà terminé. Pas officiellement, mais dans ma tête. »

« Pourquoi ne pas me l'avoir dit ? »

« Parce que je suis un lâche. » Il la regarda enfin dans les yeux. « J'avais peur que si je te disais la vérité, tu partirais avant que j'aie la chance de te montrer qui j'étais vraiment. Et je voulais tellement cette chance. »

« Tu m'as menti par omission. »

« Je sais. Et j'en ai honte. Chaque jour que je passais avec toi, le mensonge devenait plus lourd. J'allais te le dire. Je le jure. Mais à chaque fois, je me dégonflais. »

Mila resta silencieuse un long moment, regardant l'eau du canal.

« Camille dit que tu ne changes jamais. Que tu es incapable de t'engager vraiment. »

« Camille ment. » La voix de Tom était ferme. « Enfin, pas complètement. J'ai eu beaucoup de relations superficielles. Mais avec elle, j'ai essayé. Vraiment essayé. Et elle m'a trompé avec mon meilleur ami à l'époque. Quand je l'ai découvert et que j'ai rompu, elle a répandu ces rumeurs pour protéger sa réputation. »

« Comment je sais que tu dis la vérité maintenant ? »

« Tu ne peux pas. » Tom se tourna complètement vers elle. « Tout ce que je peux faire, c'est te montrer. Pas avec des mots, mais avec des actions. Si tu me laisses cette chance. »

Mila le regarda, cherchant dans ses yeux verts un signe de mensonge. Mais elle n'y voyait que de la sincérité brute et une vulnérabilité qui lui serrait le cœur.

« Je ne peux pas te faire confiance maintenant, » dit-elle finalement.

Tom hocha la tête, la déception visible sur son visage.

« Je comprends. »

« Mais. » Elle prit une profonde inspiration. « Peut-être que je pourrais. Avec le temps. Si tu me montres vraiment qui tu es. Sans mensonges. Sans jeux. Juste... Tom. »

L'espoir illumina le visage de Tom comme un lever de soleil.

« Vraiment ? »

« Je ne te promets rien. Pas de relation, pas de happy end garanti. Juste... une amitié. Pour commencer. Et on verra où ça nous mène. »

« Une amitié. » Tom sourit, et c'était le plus beau sourire que Mila ait jamais vu. « Je prends. »

« Avec des règles. »

« Bien sûr. Tout ce que tu veux. »

« Règle numéro un : honnêteté totale. Sur tout. Si je te pose une question, tu réponds avec la vérité, même si ça fait mal. »

« D'accord. »

« Règle numéro deux : on prend notre temps. Pas de pression, pas de déclarations enflammées, pas de grandes gestes romantiques. On apprend juste à se connaître. »

« Compris. »

« Règle numéro trois : » Elle le regarda sérieusement. « Si tu me reblesses, c'est fini. Définitivement. Pas de deuxième chance après la deuxième chance. »

« Je ne te blesserai pas. » Sa voix était solennelle. « Je te le promets. »

Ils restèrent assis en silence, regardant les péniches passer sur le canal. C'était un silence différent maintenant. Pas confortable encore, mais moins lourd. Chargé de possibilités plutôt que de regrets.

« Alors, » dit Tom après un moment, « qu'est-ce qu'on fait maintenant ? En tant qu'amis ? »

Mila réfléchit, puis sourit légèrement.

« Tu as déjà visité le musée d'Orsay ? »

« Des dizaines de fois. Sorties scolaires obligatoires. »

« Mais est-ce que tu l'as vraiment vu ? Ou tu as juste suivi le guide en pensant à autre chose ? »

Tom rit.

« Probablement la deuxième option. »

« Alors viens. Je vais te montrer comment regarder l'art. La vraie façon. »

Ils se levèrent et commencèrent à marcher côte à côte, en direction du musée. Pas main dans la main, pas collés l'un à l'autre, mais ensemble. Et pour le moment, c'était suffisant.

Au musée, Mila le guida à travers les salles, s'arrêtant devant certaines œuvres pour lui expliquer non pas l'histoire académique, mais ce qu'elle ressentait en les regardant. Tom écoutait, fasciné, découvrant une façon complètement nouvelle de voir le monde.

Devant un Monet, elle dit : « Tu vois comment il a capturé la lumière ? Ce n'est pas juste technique. C'est de l'émotion figée sur la toile. »

Devant un Degas : « Les danseuses ne sourient pas. Tout le monde pense que le ballet est élégant et joyeux, mais lui a montré la réalité. La douleur, l'effort, la discipline. »

Et Tom comprit. Elle ne lui montrait pas juste l'art. Elle lui montrait sa façon de voir, sa sensibilité, son âme.

« À ton tour, » dit-elle soudain. « Choisis une œuvre et dis-moi ce que tu vois. Vraiment. »

Tom parcourut la salle et s'arrêta devant un tableau de Van Gogh. *La Nuit Étoilée*.

« Je vois... » Il hésita. « Je vois quelqu'un qui se sent seul au milieu de toute cette beauté. Le ciel tourbillonne, plein de vie et de mouvement, mais le village en bas est sombre et immobile. Comme si la personne regardait toute cette splendeur sans pouvoir vraiment en faire partie. »

Mila le regarda, surprise par la profondeur de sa réponse.

« C'est... exactement ça. »

« Tu sais, » dit Tom doucement, « c'est un peu comme je me sens parfois. Entouré de tout ce luxe, toute cette agitation, mais fondamentalement seul. »

« Tu n'es pas seul. »

Il se tourna vers elle.

« Non ? »

« Non. » Elle lui sourit. « Tu as tes frères. Tes vrais amis. Et maintenant... tu m'as. En tant qu'amie. »

« En tant qu'amie, » répéta Tom, et même si ce n'était pas ce qu'il voulait vraiment, c'était déjà infiniment plus qu'il n'aurait osé espérer il y a une semaine.

Ils restèrent au musée jusqu'à la fermeture, puis marchèrent dans Paris alors que le soleil se couchait. Ils parlèrent de tout et de rien : leurs films préférés, leurs pires souvenirs d'enfance, leurs rêves les plus fous.

Tom apprit que Mila voulait être photographe de National Geographic, voyager dans le monde entier pour capturer des moments uniques. Mila apprit que Tom rêvait secrètement d'être architecte, de créer des espaces qui avaient du sens plutôt que de gérer des immeubles de bureaux.

« Pourquoi tu ne le fais pas ? » demanda-t-elle.

« L'entreprise familiale... »

« C'est ta vie, Tom. Pas celle de ton père. »

« Facile à dire. »

« Non. Mais nécessaire. »

Quand ils se séparèrent ce soir-là devant la station de métro, Tom osa poser une question :

« Même trajet la semaine prochaine ? »

Mila hésita, puis acquiesça.

« Même trajet. Même heure. »

Tom rentra chez lui avec un sentiment qu'il n'avait pas ressenti depuis longtemps : l'espoir. Pas l'espoir facile des certitudes, mais l'espoir fragile des possibilités.

Et pour la première fois depuis des jours, il dormit sans pleurer.