chapitre 12
1072 Words
Premières Tempêtes
Tom emmena Mila dans un quartier qu'elle ne connaissait pas, loin du centre touristique de Paris. Ils marchèrent pendant près d'une heure, discutant de tout et de rien, simplement heureux d'être ensemble.
« On arrive bientôt ? » demanda Mila après un moment.
« Impatiente ? »
« Curieuse. »
Tom sourit et tourna au coin d'une rue. Devant eux s'étendait un immense terrain vague, mais ce n'était pas n'importe quel terrain vague. Des dizaines d'artistes de rue y avaient créé une véritable galerie à ciel ouvert. Des fresques murales colossales couvraient les murs délabrés, transformant ce qui aurait pu être un endroit sinistre en une explosion de couleurs et de créativité.
« Oh mon Dieu, » souffla Mila, ses yeux s'écarquillant. « C'est magnifique. »
« Je savais que tu aimerais. » Tom était fier de lui. « J'ai passé la semaine à chercher l'endroit parfait pour notre premier vrai rendez-vous. Léo m'a parlé de cet endroit. »
Mila sortit immédiatement son appareil photo et commença à capturer les œuvres. Tom la suivait, la regardant travailler avec cette passion qui l'animait toujours quand elle photographiait.
« Raconte-moi, » dit-il après un moment. « Comment tu es tombée amoureuse de la photographie ? »
Mila baissa son appareil, un sourire nostalgique aux lèvres.
« Mon père. » Elle s'assit sur un vieux banc couvert de graffitis, et Tom la rejoignit. « Il était photographe amateur. Rien de professionnel, mais il adorait ça. Chaque dimanche, on partait explorer la ville ensemble, juste lui, moi et son vieil appareil argentique. »
« Il est... ? »
« Mort. J'avais douze ans. » Sa voix était douce, mais stable. « Accident de voiture. Un chauffard qui avait bu. »
Tom prit sa main, la serrant doucement.
« Je suis désolé. »
« C'est pour ça que ma mère travaille tant. Pour combler le vide, pour nous donner une vie stable. Pour oublier, peut-être. » Mila regarda son appareil. « Quand il est mort, j'ai gardé son appareil. Pendant deux ans, je n'ai pas pu le toucher. Mais un jour, j'ai ressenti ce besoin de me reconnecter avec lui. J'ai chargé une pellicule et je suis sortie. Et j'ai compris. Chaque photo que je prends, c'est une façon de garder son souvenir vivant. »
Tom la regarda avec une admiration renouvelée.
« Il serait fier de toi. De ce que tu es devenue. »
« J'espère. » Elle se tourna vers lui. « Et toi ? Quand tu as su que tu voulais être architecte ? »
Tom soupira.
« J'avais huit ans. Ma grand-mère m'a emmené visiter la Sagrada Família à Barcelone. J'ai passé des heures à regarder les colonnes, les vitraux, la façon dont la lumière jouait avec l'espace. Et j'ai compris que les bâtiments pouvaient raconter des histoires, créer des émotions. Je suis rentré et j'ai annoncé à mes parents que je voulais être architecte. »
« Et ils ont dit quoi ? »
« Mon père a ri. » L'amertume perçait dans sa voix. « Il a dit que c'était une belle passion, mais que les Mercier géraient des immeubles, ils ne les construisaient pas. Que j'aurais tout le temps de dessiner des plans pour mes propres propriétés une fois que j'aurais repris l'entreprise familiale. »
« Et ta mère ? »
« Elle n'a rien dit. Elle ne dit jamais rien. » Tom regarda ses mains. « Mes parents ont un mariage arrangé. Ils se supportent plus qu'ils ne s'aiment. Ma mère vit dans un monde de galas et de comités de charité, et mon père dans ses bureaux et ses maîtresses. »
Mila posa sa tête sur son épaule.
« C'est pour ça que tu as peur de l'engagement ? Parce que tu n'as jamais vu de vrai amour ? »
« Peut-être. » Il l'embrassa sur le front. « Mais toi, tu m'as montré que ça pouvait exister. L'amour réel. Pas le genre transactionnel de mes parents. »
Ils restèrent assis en silence, absorbant la profondeur de ce qu'ils venaient de partager. Ces conversations, ces moments de vulnérabilité, c'était ce qui rendait leur relation si spéciale.
« Tom ? »
« Hmm ? »
« Promets-moi quelque chose. »
« Tout ce que tu veux. »
« Promets-moi que tu vas poursuivre ton rêve. L'architecture. Même si ça déçoit ton père. Même si c'est difficile. »
Tom la regarda, surpris.
« Mila... »
« La vie est trop courte pour vivre les rêves de quelqu'un d'autre. Mon père me l'a appris. » Elle prit son visage entre ses mains. « Tu as un don. Une vision. Ne la gaspille pas par obligation familiale. »
« Et l'entreprise ? »
« Il y a trois fils Mercier. L'un de vous peut sûrement la reprendre. Ou peut-être qu'il est temps que ton père accepte que ses fils aient leurs propres chemins. »
Tom rit doucement.
« Tu rends tout si simple. »
« Ce n'est pas simple. Ça va être difficile et ça va faire mal. Mais ça en vaudra la peine. » Elle l'embrassa tendrement. « Et je serai là. À chaque étape. »
« Je ne mérite pas quelqu'un comme toi. »
« Probablement pas. » Elle sourit. « Mais tu m'as quand même. »
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Ils passèrent le reste de l'après-midi à explorer le terrain vague, prenant des photos, discutant avec les artistes qui travaillaient sur leurs fresques. Tom découvrait un monde qu'il n'avait jamais connu celui de la créativité libre, sans contraintes commerciales ou attentes familiales.
À un moment, un artiste leur proposa de créer leur propre fresque sur un petit pan de mur encore vierge.
« On n'est pas des artistes, » protesta Mila.
« Tout le monde est un artiste, » répondit l'homme avec un sourire. « Il suffit de laisser parler son cœur. »
Tom et Mila se regardèrent, puis haussèrent les épaules.
« Pourquoi pas ? »
Ils passèrent la prochaine heure à peindre, se couvrant mutuellement de peinture par accident ou pas. Le résultat final était chaotique, désordonné, mais magnifique dans son imperfection. Un mélange de couleurs vives formant deux silhouettes entrelacées sous un ciel étoilé.
« C'est nous, » murmura Mila en reculant pour admirer leur œuvre.
« C'est nous, » confirma Tom en l'enlaça par derrière, son menton posé sur son épaule.
Ils prirent une photo devant leur fresque, couverts de peinture, souriant comme des idiots. C'était parfait.
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