Enquanto tudo era planejado do lado de Thiago…
Do outro lado…
O clima era outro.
Mais pesado.
Mais silencioso.
Macário estava sozinho no quarto.
Luz baixa.
O olhar perdido.
A garrafa na mão… mas quase intocada.
Ele não era de parar.
Nunca foi.
Mas agora…
A dor tinha freado tudo.
A porta abriu devagar.
Priscila entrou.
Sem fazer barulho.
Observando.
— Você precisa descansar… — disse baixo.
Macário soltou um leve riso sem humor.
— Descansar?
Balançou a cabeça.
— Meu pai morreu, Priscila.
Silêncio.
Ela se aproximou.
— Eu sei…
Sentou ao lado dele.
— E eu sinto muito.
Ele olhou pra ela.
Os olhos ainda vermelhos.
— Você não entende.
— Então me explica — respondeu ela, firme.
Aquilo fez ele travar por um segundo.
— Eu cresci vendo ele dominar tudo — disse Macário.
