VUIT
Ça décroche pas vite chez l’assureur, cinq sonneries, six… sept son…
— Allô ? ? ! m’agresse une voix de mégère.
— Nom : Cicéron Angledroit ! réponds-je agacé. Ton papa n’est pas là ?
— Qui demandez-vous ? s’énerve la mégère en cours de ménopause avancée.
— Monsieur Richard Costa, des assurances.
— C’est mon mari, je suis sa femme, me pléonasme-t-elle au nez avec un effet surround-dolby-son THX.
— Dans ce cas, puis-je lui parler, chère madame ?
— C’est de la part de qui ?
Elle commence à me brouter sérieux, la bru. Si elle persiste, je vais dégonder (sortir de mes gonds) :
— Je t’l’ai déjà dit, t’avais qu’à prendre des notes. Non, mais où suis-je tombé ? Ça va pas, non ? Où qu’tu’t’crois, grognasse ? Tu m’le passes, oui ou merde, ton asticot ?
Elle est tellement étonnée qu’e
