Chapitre 8 — Les silences mesurés
1500 Words
La pression ne tomba pas.
Elle changea simplement de forme.
Le lundi matin, Meghan fut convoquée au siège central. Pas dans la salle habituelle, mais dans une pièce vitrée du dernier étage, celle qu’on réservait aux réunions où l’on parlait moins d’enquête que d’image.
Le conseiller du maire était là. Deux représentants du ministère aussi. Hale se tenait légèrement en retrait, bras croisés, visage fermé.
— L’opinion publique est instable, déclara l’un des représentants. Nous devons reprendre le contrôle du récit.
Le mot récit la heurta plus que contrôle.
— Nous menons une enquête criminelle, répondit-elle. Pas une campagne de communication.
Un silence.
— Justement.
On lui demanda des comptes. Des hypothèses. Des probabilités. On lui parla de sécurité nationale, de risque d’imitation, de radicalisation morale.
— Le terme “justicier” circule trop librement, dit le conseiller. Vous devez le neutraliser.
— Je ne contrôle pas les médias.
— Vous contrôlez les faits.
Elle aurait voulu répondre que les faits n’obéissaient à personne. Mais elle se contenta d’acquiescer.
Quand elle quitta la salle, elle se sentait moins inspectrice qu’actrice involontaire d’un théâtre trop vaste.
Au bureau, Jonas l’attendait.
— Ils t’ont mâchée ?
— Pas encore. Ils attendent de voir si je saigne.
Il esquissa un sourire.
— J’ai peut-être quelque chose.
Elle s’arrêta.
— “Peut-être” me va très bien.
Il l’emmena à son poste. Trois dossiers ouverts côte à côte. Pas les plus médiatiques. Pas le sénateur. Les premiers.
— J’ai croisé les données de connexion domestique des victimes. Par hasard.
— Par hasard ?
— Disons… par curiosité algorithmique.
Il fit défiler des graphiques.
— Deux d’entre eux ont changé de fournisseur internet dans les trois mois précédant leur mort. Même opérateur.
— Ça peut être une coïncidence.
— Oui.
— Et le troisième ?
Jonas hésita.
— Il n’a pas changé d’opérateur. Mais il a souscrit une extension de sécurité réseau chez… le même groupe.
Meghan observa l’écran.
— Tu penses à une fuite de données ?
— Je ne pense rien. Je constate.
Elle croisa les bras.
— Et les milliers d’autres clients ?
— Toujours vivants.
Ils se turent.
— Ça ne tient pas, conclut-elle. C’est trop large.
— Je sais.
Il referma les fenêtres.
— Mais c’est le premier croisement qui donne quelque chose de transversal.
Elle hocha la tête.
— Continue à creuser. Sans bruit.
Il acquiesça.
En retournant à son bureau, elle se surprit à repenser à la phrase de Carill la veille :
Les mythes fonctionnent mieux que la réalité.
Elle secoua la tête. Ce n’était rien.
Le soir, elle rentra plus tôt que d’habitude.
L’appartement était silencieux. Trop silencieux.
— Carill ?
Pas de réponse.
Elle posa son sac. Avança jusqu’au salon.
Il sortit de la chambre au même moment, enfilant sa chemise.
— Tu es déjà là ?
— Oui. Réunion écourtée.
Il termina de boutonner sa manche.
— Je pensais que tu rentrerais plus tard.
Elle fronça légèrement les sourcils.
— Je t’ai envoyé un message.
Il marqua une seconde d’arrêt.
— Oui… oui, j’ai vu. Désolé, j’étais sous la douche.
Elle le regarda. Ses cheveux étaient parfaitement secs.
Il soutint son regard sans tension.
— Je dois sortir une heure. Un client. Urgent.
— À cette heure ?
— Décalage horaire. Tu sais comment c’est.
Elle acquiesça. C’était crédible. Son travail impliquait souvent des appels imprévus.
— Tu manges sans moi ?
— Oui.
Il s’approcha, déposa un b****r sur son front.
— Ne travaille pas trop.
Il quitta l’appartement.
La porte se referma doucement.
Meghan resta immobile quelques secondes.
Puis elle haussa les épaules.
Elle ouvrit son téléphone. Son message était bien marqué comme “lu” une heure plus tôt.
Elle supposa qu’elle s’était trompée d’horaire.
Carill descendit l’escalier sans presser le pas.
Dans la rue, l’air était frais. Il consulta brièvement son téléphone, puis le rangea.
Il leva les yeux vers les immeubles d’en face. Les fenêtres éclairées formaient une constellation ordinaire.
Il sourit légèrement.
Puis il s’éloigna.
Au commissariat, le lendemain, une nouvelle donnée arriva.
Le fournisseur internet signalé par Jonas avait récemment subi une tentative de piratage interne.
— Interne ? répéta Meghan.
— Oui. Quelqu’un avec des accès intermédiaires. Rien d’abouti, mais suffisamment pour déclencher une alerte.
— Datée ?
Jonas fit défiler.
— Deux semaines avant la mort du conducteur.
Un silence plus dense que les précédents s’installa.
— Tu me dis que quelqu’un aurait pu consulter des données personnelles ciblées ?
— Théoriquement. Oui.
— Et choisir des profils précis.
— Théoriquement.
Elle sentit son pouls accélérer.
— On ne peut pas lier ça aux morts.
— Non.
— Mais on ne peut pas l’ignorer non plus.
— Non.
Elle inspira profondément.
— Contacte leur service de sécurité.
Officieusement.
— Et si ça remonte ?
— Alors ça remontera.
Le soir, Carill était déjà rentré quand elle arriva.
L’odeur du dîner flottait dans l’air.
— Ça sent bon, dit-elle en retirant ses chaussures.
— J’ai improvisé.
Il semblait détendu. Presque lumineux.
— Bonne journée ?
— Intéressante.
Il posa les assiettes.
— Intéressante comment ?
Elle hésita. Puis répondit :
— On a peut-être un angle technologique.
Il leva les yeux vers elle.
— Technologique ?
— Possible fuite de données. Rien de confirmé.
Il resta silencieux une fraction de seconde.
Puis :
— Ça expliquerait la précision des cibles.
Elle se figea légèrement.
— Quelle précision ?
— Les profils… tu dis toujours qu’ils semblent choisis pour provoquer une réaction publique spécifique.
Elle chercha dans sa mémoire. Avait-elle formulé cela aussi clairement ?
— Oui… peut-être.
Il hocha la tête.
— Si quelqu’un avait accès à des bases de données croisées, il pourrait identifier des personnes juridiquement protégées mais moralement controversées.
Elle le fixa.
— C’est une hypothèse.
— Logique.
Il reprit son repas.
Elle aussi.
Le silence s’étira.
— Tu penses que c’est plausible ?
demanda-t-il doucement.
— Je ne sais pas encore.
— Tu devrais vérifier les employés récents. Les prestataires temporaires.
Elle releva la tête.
— Pourquoi temporaires ?
Il haussa les épaules.
— Moins surveillés. Moins attachés à l’entreprise.
C’était pertinent. Trop peut-être.
Elle se força à sourire.
— Tu devrais vraiment changer de métier.
Il rit.
— Je préfère rester spectateur.
Plus tard, dans la chambre, Meghan observait le plafond.
— Tu sais ce qui me dérange ? dit-elle.
— Quoi ?
— Que tout commence à s’imbriquer.
— C’est bien, non ?
— Ça veut dire que ce n’est plus du chaos.
Il se tourna vers elle.
— Ou que tu imposes une structure.
Elle soupira.
— Peut-être.
Il posa sa main sur la sienne.
— Tu fais confiance à ton équipe ?
— Oui.
— Alors fais-leur confiance.
Elle ferma les yeux.
— Et toi ? demanda-t-elle.
— Moi ?
— Tu me fais confiance ?
Il la regarda, légèrement surpris.
— Évidemment.
— Même si je me trompe ?
— Surtout si tu te trompes.
Elle sourit faiblement.
— C’est une réponse étrange.
— Non. C’est une réponse honnête.
Il éteignit la lampe.
Dans l’obscurité, elle entendit sa respiration se stabiliser rapidement. Trop rapidement, pensa-t-elle fugitivement.
Puis elle se traita de ridicule.
Le lendemain matin, Jonas entra précipitamment dans son bureau.
— Ils ont accepté de parler.
— Qui ?
— Le service de sécurité du fournisseur.
Elle se leva.
— Et ?
— L’accès suspect provenait d’un terminal externe. Connexion via un identifiant valide… mais utilisé en dehors des horaires habituels
— Identité ?
— Un consultant indépendant.
— Toujours en poste ?
— Non. Contrat terminé.
Elle sentit un frisson parcourir sa nuque.
— Nom ?
Jonas hésita.
— Toujours en vérification. Mais il n’a pas d’antécédents. Rien de suspect.
Elle inspira lentement.
— Continue.
Le soir, Carill rentra tard.
— Désolé, dit-il en retirant sa veste. Journée interminable.
— Moi aussi.
Il s’approcha, l’embrassa.
Elle huma brièvement son parfum.
Différent ?
Non. Probablement la fatigue.
— Tu as avancé ? demanda-t-il.
— Un peu.
— Sur la piste technologique ?
Elle s’arrêta une fraction de seconde.
— Oui.
— Intéressant.
Il alla se servir un verre d’eau.
— Fais attention.
— À quoi ?
— À ne pas courir derrière une illusion. Si quelqu’un voulait vraiment être invisible, il laisserait des fausses pistes.
Elle le regarda.
— Tu crois ?
Il but une gorgée.
— C’est ce que je ferais.
Il réalisa ce qu’il venait de dire.
Un battement.
Puis il sourit.
— Si j’étais scénariste, je veux dire.
Elle eut un léger rire.
— Tu regardes trop de séries.
— Peut-être.
Le silence retomba.
Plus tard, seule dans le salon, Meghan repensa à cette phrase.
C’est ce que je ferais.
Elle la tourna dans sa tête.
Puis elle la posa dans la catégorie des banalités.
Après tout, tout le monde dit ce genre de chose.
Dans la chambre, Carill fixait le plafond, yeux ouverts.
Il ne dormait pas encore.
Il attendait simplement que sa respiration à elle se synchronise.Puis il ferma les yeux
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