Aria Valli
Habían pasado cuarenta y ocho horas desde que el mundo se detuvo y volvió a girar con un eje nuevo. Dos días en los que el olor a antiséptico se había convertido en mi perfume y el sonido de los monitores en la banda sonora de mi existencia. Pero hoy, el aire en el hospital se sentía distinto. Ya no era pesado ni cargado de la estática del miedo; hoy, el aire sabía a victoria.
Mi padre había sido trasladado finalmente a una habitación de cuidados intermedios. Ya no era un paciente al borde del abismo, sino un hombre en plena reconstrucción. El doctor Harrison estaba eufórico; decía que su cuerpo estaba aceptando el nuevo corazón con una avidez asombrosa, como si el órgano supiera que tenía una misión sagrada que cumplir.
Me detuve frente a la puerta de la habitación 402, sint
