(Autor)
A manhã chegou sem pedir licença.
A luz atravessou as janelas altas como lâminas pálidas, cortando o quarto em faixas de frio. O castelo não acordava — ele vigiava. Sempre vigiava.
Eleanor caminhava descalça pelo chão de pedra. O frio subia pelos pés, pelas pernas, instalava-se no ventre como um aviso antigo: você não pertence aqui.
Ela não dormia mais. Apenas fechava os olhos por alguns minutos e acordava dentro do mesmo pesadelo.
A vila vinha primeiro. Sempre vinha.
O cheiro de pão. Crianças correndo. Farinha nas mãos.
Depois, os cascos.
Depois, o estandarte do Leste rasgando o horizonte.
E então o pensamento.
Será que tem realmente alguém vindo me salvar?
Não era esperança.
Era desespero.
E sempre que a pergunta surgia, ele vinha também.
O soldado dos sonhos. Os ol
