SIRIA
Mi cuerpo no sabía qué hora era.
Seis horas de diferencia horaria. Seis horas que hacían que cada célula de mi ser protestara con furia. Eran las ocho de la noche en España pero mi cerebro insistía en que eran las dos de la tarde y que debería estar trabajando, no arrastrándome como un zombi por esta mansión ridículamente grande.
La casa de Richard en las afueras de Madrid era... excesiva. Como todo lo que Richard hacía. Tres pisos, arquitectura moderna mezclada con toques clásicos españoles, un jardín que parecía sacado de una revista, y suficientes habitaciones para alojar a un pequeño ejército.
Pero no era suficiente.
No era suficiente que hubiera tenido que sentarme al lado de Cristian en el avión. No era suficiente que hubiera tenido que soportar nueve horas de tensión incó
