Cicatrices
1849 Words
MIDAS
« Attention Roi dragon, on pourrait penser que tu te soucies vraiment de moi. »
Il a à moitié envie de la laisser tomber dans ses ébats.
Au lieu de cela, il ignore qu’elle l’aiguillonne et la ramène tranquillement dans la lumière et la chaleur du palais.
Elle est petite et minuscule dans ses bras, donc très cassante.
Certes, les dragons sont d’une carrure beaucoup plus grande que les humains moyens, mais elle est certainement parmi les plus petites de son espèce.
Probablement le plus exaspérant aussi.
Pour la deuxième fois en deux jours, Midas repousse les tentures de brocart rouge foncé, retire les couvertures vert émeraude et l’allonge tranquillement sur les draps blancs de soie du lit à baldaquin de ses appartements.
Lorsque la femme de chambre arrive conduite par Leo, elle dort encore, ne remuant que légèrement lorsque ses coupures sont habillées et nettoyées.
« Elle doit prendre ceci quand elle se réveillera, Monseigneur », annonce la femme de chambre, plaçant un quart de verre rempli d’une potion verte sur la coiffeuse à côté du lit et, avec un dernier salut, quitte la pièce, le chef ryder suivant de près.
Il n’aurait jamais dû l’envoyer là-bas. Non pas parce qu’il pense que son crime est moindre qu’avant, mais parce qu’il sait qu’elle ne le méritait pas. Pas vraiment.
Il savait qu’il avait un bon caractère.
Lorsque la rage de son dragon brûlait avec la sienne, transformant ses yeux en couleur de lune de sang, elle devenait encore plus difficile à contrôler.
Pour lui, c’était son seul et unique défaut.
Il ouvre ses tiroirs et enlève la chemise déchirée et la culotte tachées de saleté et de sang des détenus qui avaient eu la folie de le charger.
Elle se réveille juste au moment où il finit et ses yeux s’ouvrent alors qu’elle s’assoit.
Une fois de plus, il est frappé par leur caractère émouvant jusqu’à ce qu’ils lui tombent dessus et s’assombrissent légèrement de haine et de peur.
C’est la seule façon dont ces yeux l’ont regardé.
Mais à ce moment-là, alors qu’ils tiennent la sienne, aucun d’eux ne disant un mot à l’autre, la question silencieuse suspendue dans l’air se reflète en eux.
Et maintenant?
Maudit s’il le sait.
Il la regarde en silence alors qu’elle regarde ses coupures habillées et soignées et dit la première chose qui lui vient à l’esprit. « Qu’est-ce que tu portes ? »
De toute évidence, il n’est pas le seul à penser que c’est la chose la moins intelligente qu’il puisse dire, car elle rapproche ses sourcils dans un froncement de sourcils de confusion.
« Quoi ? »
Jamais du genre à se laisser embarrasser, Midas croise ses mains sur sa large poitrine.« Ton bref séjour à la cave t'a-t-il rendu sourd ? J'ai demandé ce qu'était cette... chose que tu as. »
Elle le regarde comme s’il avait perdu la tête. « Oh, je suis désolée mon Seigneur... mon manque de tenue correcte t'offense-t-il ? Je me souviendrai de trouver quelque chose de plus élégant la prochaine fois qu'on m'enverra à la mort. »
« Tu mets ma patience à l’épreuve. »
Et quand elle croise aussi les mains, tirant par inadvertance le vêtement déjà court, le faisant effleurer ses cuisses d’une manière très distrayante, elle teste bien plus que cela.
Y compris sa capacité à garder ses mains pour lui.
Elle se déplace mal à l’aise dans le lit.
« J’en déduis que cela signifie que je ne dois plus être exécutée publiquement ? »
Il peut dire qu’elle veut dire que c’est sarcastique, mais sa voix sort petite, trahissant l’incertitude qu’elle ressent visiblement encore et il choisit donc d’ignorer sa question et hoche la tête vers le verre à côté d’elle. « Bois ça. »
Elle plisse les yeux sur le liquide vert trouble. « Puis-je te demander pourquoi, mon seigneur ? »
Honnêtement, il serait méfiant aussi, mais il ne lui dit pas ça. « Non. Bois-le. »
Elle tente d’attraper le verre, mais se retire à la dernière minute : « Comment puis-je savoir que tu n’as pas décidé de m’empoisonner à la place ? »
« Pourquoi ferais-je cela ? »
« Tu ne penses certainement pas que c'est une idée aussi farfelue, étant donné que tu as essayé de me faire exécuter publiquement hier encore ».
« Dis-moi, est-ce que tous les esclaves d'Averia sont aussi irrespectueux envers leur roi ?
« Tu n’es pas mon roi. »
Ses yeux le regardent avec défi.
La haine et la peur auxquelles il était habitué. Ajoute-y de la révérence et de l'admiration et vous obtenez toutes les façons dont les gens l'ont vu depuis l'enfance, mais ce...
... Personne n’avait jamais osé le regarder ainsi.
Et par tous les dieux, cela l’excitait autant qu’il l’agaçait à tel point que, lorsqu’il reprend la parole, il ne peut dire si c’est la colère ou le désir qui donne de la rugosité à son ton.
« Tu as raison, je ne suis pas ton gouverneur. Je suis bien pire, et tu ferais bien de t'en souvenir. Maintenant, bois-le. »
« Dis-moi ce qu'il y a dedans »
Lorsqu'il se moque et détourne le regard, elle se renfrogne. « Tu n'en as aucune idée, n'est-ce pas mon seigneur ? Tu attends de moi que je me lève et que je boive une chose suspecte et infâme alors que même tu... »
Un grognement sourd sort de quelque part au fond de sa gorge et son contrôle s'effondre.
Elle n’a pas le temps de terminer sa phrase.
D’un seul pas, il s’approche du lit, verse le contenu du verre dans sa bouche et, la tirant par le bras pour qu’elle tombe sur lui, fait la seule chose qu’il meurt d’envie de faire depuis la première fois qu’elle a ouvert les yeux.
Le liquide n’a pas de goût propre, ce qui est tout aussi bien, car lorsque le bout de sa langue touche la sienne, et qu’elle laisse échapper un petit son de satisfaction, elle est tout ce qu’il peut goûter et cela met le feu à son sang.
Il se dit qu’il voulait simplement lui faire prendre ce foutu médicament, mais même lorsque le liquide a disparu, forcé dans sa gorge, il est incapable de s’arrêter.
Il ne peut même pas dire s’il le veut.
La douceur soyeuse de ses lèvres contre les siennes le pousse au bord de son contrôle et sa bouche réclame et dévore, caressant sa langue avec la sienne et ravalant ses gémissements de protestation.
Ses mains ont leur propre esprit et quand il les court, écartées le long de son dos, elle le cambre, poussant sa poitrine avec leurs pics raidis contre lui d’une manière qui fait tourner sa tête de pur désir liquide.
D’une manière ou d’une autre, elle est maintenant à califourchon sur lui et son poing est dans ses cheveux orange flamboyant, dont toute la sauvagerie se répand sur et entre ses doigts. Il l’enroule autour de ses mains et tire brusquement pour lui dire exactement qui a le contrôle et quand elle halète contre sa bouche... Dieux au-dessus, il se donne instantanément à fond.
Ses doigts le démangent de sentir la douceur de sa peau sous sa paume, de toucher chaque centimètre d’elle jusqu’à ce qu’elle ne soit plus qu’une masse tremblante et incohérente, inconsciente de rien d’autre que du plaisir qu’il lui donne.
Mais juste au moment où ses mains se glissent sous l’ourlet de sa tunique pour effleurer la peau tendue du bas de son dos, elle s’éloigne soudainement de lui.
C’est tellement inattendu la façon dont un moment elle est dans ses bras, obscurcissant ses pensées et rendant difficile la pensée claire, et l’instant d’après, elle ne l’est pas, le ramenant à la réalité si instantanément qu’il ne réagit même pas assez vite pour l’arrêter.
Elle se tient à un pied de là, la peau rouge et essoufflée par ses baisers. Ses lèvres sont enflées et ses cheveux sont en désordre.
Absolument à couper le souffle.
Il plisse les yeux sur ce qu’il sait maintenant être presque certainement une tunique appartenant à un homme qui n’est pas lui et découvre qu’il ne l’aime pas. Pas du tout.
« Enlève-le »
Elle s’éloigne de lui. « Non. »
« Non ? » Il monte des marches vers elle et, comme prévu, elle recule.
« Je... »
Il tend lentement la main derrière elle, appréciant la façon dont sa respiration s’accélère lorsqu’il est près de lui et prend une chemise dans ses propres tiroirs déjà ouverts pour la lui lancer.
« Calme-toi, c’était un simple b****r et je n’ai aucune envie de te voir nue pour le moment. »
Bien, maintenant, elle le transformait aussi en menteur.
« Mais tu es ma femme et il est inconvenant pour toi d’être vue portant une tunique de garde. Prenons... c’est éteint.
Son ton est encore plus sec que le sien, mais il n’y a aucun doute sur le soulagement dans ses yeux. « Je suppose que ça ne sert à rien de te demander de te détourner ? »
Il ne pense pas que cela mérite une réponse et ne lui en donne aucune, et elle lui tourne le dos à son tour.
Lorsqu'elle fait glisser le vilain tissu brun sur sa tête, la laissant complètement dévêtue, Midas fait mine de détourner le regard.
Il l’a vraiment fait.
Et non pas parce qu’il voulait l’aider à conserver la modestie ridicule qu’elle pensait nécessaire, mais parce qu’il n’avait plus besoin d’images d’elle s’immisçant dans sa tête.
Pourtant, lorsqu’elle l’enlève, soulevant accidentellement sa chemise transparente dans le processus et pendant un moment figé révélant la peau en dessous, il constate qu’il est incapable de détourner le regard.
Et ce n’est pas seulement la façon sensuelle dont son dos se cambre avec le mouvement qui le rend incapable de détacher ses yeux d’elle.
Elle enfile rapidement la nouvelle chemise, mais il est trop tard. Il les a vus.
« Qui t’a fait ça ? »
Il n’avait pas l’intention qu’il sorte de la manière possessive grondante qu’il a fait, mais la sensation de picotement qui avait commencé au bout de ses doigts se propage au reste de son corps et sans même le savoir, il ferme ses mains en poings.
Elle ne répond pas, ne se retourne même pas pour le regarder, mais il voit la façon dont son corps se fige et il sait qu’elle l’a entendu.
« Hera, quand je pose une question, je m’attends... non, j’exige une réponse. Qui t’a donné ces cicatrices ? »
Son silence ne sert qu’à l’exaspérer davantage et il la fait tourner par le bras, la forçant à lui faire face.
Penchant son menton vers le haut pour qu’elle puisse le regarder, il se prépare à émettre un dernier avertissement, mais le regard de dégoût total dans ses yeux bleus luminescents est si inattendu que pendant une seconde brève, Midas se retrouve décontenancé.
Mais ce sont ses mots qui parviennent à le faire vaciller.
« Toi. C’est à moi que tu m’as fait ça. »
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