El clima en la casa era como una fría mañana de invierno, donde incluso la luz del sol parecía incapaz de calentar los rincones oscuros. Miranda y Seven compartían el mismo techo, pero no la misma conexión. Desde aquella noche en los Hamptons, un muro invisible se había levantado entre ellos, hecho de orgullo herido, malentendidos y palabras no dichas.
Miranda pasó los días en su pequeño rincón de su salón, pintando con una intensidad casi desesperada, como si cada trazo pudiera curar la profunda herida en su corazón. El lienzo frente a ella, lleno de colores oscuros y figuras abstractas, era un reflejo perfecto de lo que sentía: caos y dolor.
Seven, por su parte, parecía más ausente que nunca. Pasaba largas horas encerrado en su despacho o atendiendo llamadas en el patio trasero. A Mi
