Пятничное утро застало нас на высоте одиннадцати тысяч метров над бушующей, свинцово-серой Атлантикой. Солнце здесь, выше облаков, казалось неестественно ярким, режущим глаза, и его лучи ломались на полированном деревянном столе роскошного бизнес-джета «Стоун-Групп».
Я сидела в глубоком кожаном кресле, лениво помешивая остывающий черный кофе. На мне был свободный кашемировый джемпер цвета графита и узкие черные брюки — одежда, идеальная для долгого перелета и грядущего марш-броска через горы. Моя родинка на шее едва заметно, предупреждающе покалывала, реагируя на смену давления, но внутри меня царило абсолютное, звенящее спокойствие. Накануне Итан выжег из меня весь страх. Мое тело до сих пор помнило его жесткие, собственнические руки, а платина на пальце приятно холодила кожу.
Сам Итан
