III (3)
200 Words
III (3)« ® Nom : ®Des ®Plateaux ®Verdoyants
®Prénom : ®Thom
®Si ®Maison : ®mineure ®d’®Europe
®Âge : 22 ®ans
®Taille : 172 ®cm
®Masse : 70 ®kg
®Signe particulier : moustachu
®Motif ® d’ ®enfermement : ®non-®respect ®des ®règles ®du ®langage.
®Objection ?
— Oui, je suis innocent.
— ®Objection ®non ®valide. ®Recommencez.
— Ça ne sert à rien de parler à un robot.
— ®Objection ®non ®valide. ®Recommencez.
— Échappe !
— ®Compris. ®Objection ®valide. ®Départ ®pour ®la ®Prison ®de ®la ®Raison. »
Le vaisseau bleu et blanc de la PolRobPréCrim décolle. En ce début de matinée, le soleil rougit encore, au loin, à l’horizon. À l’intérieur, personne n’y fait attention. Sauf peut-être Thom…
Des messages vidéoludiques défilent sur des écrans :
« ®La ®Prison ®de ®la ®Raison, ®c’®est ®super ! ®Vous ®rêviez ®du ®paradis ? ®Le ®voici ! »
« ®Vous ®pouvez ®rire, ®vous ®voulez ®rire, ®mais ®vous ®ne ®voulez ®pas ®apprendre ®à ®rire ? ®Alors ®venez ®à ®la ®Prison ®de ®la ®Raison ! ®La ®Raison, ®une ®prison ®de ®rieurs ! »
« ®Dans ®la ®Prison ®de ®la ®Raison, ®tout ®est ®mathématiquement ®parfait. ®Vous ®aimez ®les ®mathématiques ? ®C’®est ®parfait ! »
Arrivée sur Mars. Escorte nombreuse, mais discrète.
« Combien y a-t-il de véhicules pour nous escorter ?
— ®Dix, ®Monsieur.
— Est-ce suffisant ?
— ®Oui, ®Monsieur.
— Vous n’êtes pas de vrais robots, vous êtes…
— ®Si, ®Monsieur. ®Nous ®sommes ®des ®robots ®de ®dernière ®génération. ®Nous ®pouvons…
— ALERTE… ENNEMIS… ALERTE… »
Deux véhicules partent en fumée. Une lumière d’un vert éclatant, surgissant de nulle part, balaye toute l’escorte, déchirant l’enveloppe du vaisseau.
Des tirs émanent de partout.
Le convoi accélère.
Le vaisseau du prisonnier s’écrase sur le sol, tout en le frottant sur des centaines de mètres.
Des robots, sortis affronter l’ennemi, sont décapités.
Une brèche commence à se former, sur l’une des parois.
Les policiers restants se mettent en joue.
Puis, plus rien.
Grand silence.
« ®PolRobPréCrim ®de ®Mars, ®ici ®vaisseau ®TZ842. ®Me ®recevez-®vous ? ®À ®vous.
— Ici PolRobPréCrim de Mars, cinq sur cinq, T-Z842.
— ®Subissons ®attaque. ®Géolocalisez-®nous.
— Géolocalisation impossible.
— ®Urgent. ®Envoyez ®un ®rapport ®à… »
La paroi rompt.
Des tirs fusent, annihilant toute tentative policière.
De la brèche, l’on aperçoit quelques êtres cagoulés, tout de rouge vêtus.
L’un s’approche dangereusement de Thom.
D’un fourreau, il sort un sabre, d’une cinquantaine de centimètres, courbé, acéré à l’extrême.
Il murmure…
« Bienvenue sur Mars, Thom des Plateaux Verdoyants. Nous t’attendions… »
Et l’assomme.
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