Le Modérateur

I (1)

I (1)An 9300 de la Nouvelle Ère, 23 mars. Thom se presse de s’habiller au plus vite. Il est presque en retard… en retard pour présenter sa thèse. « Aujourd’hui, Grand Oral ». L’écran du salon ne cesse de clignoter. « Aujourd’hui, Grand Oral ». Douche rapide automatisée. « Aujourd’hui, Grand Oral ». Vêtements à l’envers. « Aujourd’hui, Grand Oral ». Vêtements à l’endroit. « Aujourd’hui… ». [CLING !] Énervement, écran brisé. Cheveux pas coiffés. Impression 3D de croissants chauds, goût chocolat. À peine le temps de monter dans le cabriolet automoteur. « Vous êtes presque en retard, Monsieur.

— Je sais, je sais.

— Embouteillage prévu. Retard effectif.

— Je passe en mode manuel.

— Monsieur, pensez-vous que ce soit…

— … responsable ? Non.

— Monsieur, une patrouille de la Police Robotisée pour la Prévention du Crime s’approche à grande vitesse.

— Parfait ! Accroche-toi ma poule, c’est parti ! »

Thom saisit le volant de pilotage manuel, enclenche la « vitesse pénalisée » et passe au-dessus de l’embouteillage. Quand soudain…

« ®Police ®à ®centrale, ®poursuivons ®Terrien ®cheveux ®mi-longs ®bruns ®dans ®cabriolet ®mode ®manuel ®grande ®vitesse, ®je ®répète… »

Thom entame un deuxième croissant. « ®Police ®à ®centrale, ®pour ®précision, ®Terrien ®mange ®croissant ®chaud ®dans ®cabriolet. ®Conduite ®unimanuelle. ®Je ®répète… »

Thom entame un troisième croissant. « ®Police ®à ®Centrale, ®cabriolet ®rouge ®avec ®lignes ®blanches, ®je ®répète, ®cabriolet…

— Ce ne sont pas de simples lignes, idiot !, mais des vagues. »

Son quatrième croissant finit dans un autre cabriolet, sur la blanche chemise d’un homme d’affaires beuglant à s’en décrocher la mâchoire. « Désolé l’ami !

— Monsieur, cela fait déjà douze infractions et…

— Désactive les menottes du tableau de bord. Déjà que je suis en retard…

— Monsieur, dois-je vous rappeler qu’elles m’ont été retirées par un garagiste louche que vous avez payé de manière encore plus louche ?

— Ah oui ! c’est vrai. Je lui ai offert… quoi, au juste ?

— Un billet pour une soirée au Comptoir de la Lune.

— Yep ! Me privant du même coup d’une soirée de rêve…

— Monsieur, le Grand Académicien est connu pour sa ponctualité.

— Et moi, pour ma beauté. Chacun son truc ! »

Virage à angle droit dans une avenue plus luxueuse que les autres. Petit coucou à une jeune Terrienne. « ®Police ®à ®Centrale, ®le ®cabriolet ®est ®marqué « ®éA », ®fin ®de ®patrouille. »

L’élève académicien gare son véhicule sur une place réservée au personnel régent de l’Académie. « Monsieur…

— Oui, je sais, treizième infraction…

— Non, Monsieur. Je veux dire : « Bonne chance, Monsieur ».

— Merci, vieux ! Il en faut… »

Il arrive en marchant tranquillement, son dossier de thèse sous le bras gauche, tente de se coiffer du droit, les doigts propres après un passage au lavage automatique de service. « ®Monsieur ®Thom ®des ®Plateaux ®Verdoyants ?

— Lui-même.

— ®Vous ®avez ®garé ®votre ®voiture ®volante ®à ®l’®emplacement ®réservé ®à ®celle ®du ®Ministre ®de ®la ®Nature.

— Une minute. »

Il prend sa respiration et crie, dans un télétransmetteur : « Hé, vieux ! Bouge la caisse pour l’autre !

— ®Je ®vous ®demande ®pardon ?

— Je parle en langage codé à l’ordinateur de bord.

— ®Ah… ®euh… ®entrez ®dans ®cette ®salle, ®je ®vous ®prie. ®La ®séance ®va ®bientôt ®commencer. »

Une salle pleine d’or, de diamants et de perles rares, de fauteuils en cuir pourpre d’une rare qualité, une flamme s’animant dans l’âtre central, que surplombe un trône majestueusement orné de bien trop de sculptures, de miroirs et de dorures. Le jeune pilote s’installe sur un siège ô combien étroit, placé en contrebas de l’autre. Une double-porte s’ouvre, laissant voir un valet.

« ®Monsieur ®Thom ®des ®Plateaux ®Verdoyants, ®de ®la ®Maison ®mineure ®de ®la ®région ®Europe, ®auteur ®de ®la ®thèse ®intitulée « ®Les ®failles ®du ®système ®qu’®il ®est ®nécessaire ®de ®combler », ®je ®vous ®prie ®de ®vous ®lever ®et ®d’®accueillir ®chaleureusement ®Sa ®Gracieuse ®Majesté ®de ®la ®Maison ®majeure ®souveraine ®d’®Europe, ®le ®Grand ®Académicien ®Apollo ®Tyr, ®Ministre ®de ®la ®Culture, ®Ministre ®honoraire ®de ®la ®Nature, ®membre ®éminent ®de ®la ®Société ®des ®Macaques ®Savants ®Boursouflés, ®membre ®éminent ®de ®la ®Société ®de ®Repos ®des ®Momies ®Antiques, ®Grand ®Prêtre ®de ®la ®Secte ®des ®Transhumanistes, ®Grand ®Maître ®de ®Conférence ®à ®l’®Université ®Galactique ®de ®Notre-®Dame-®la-®Terre, ®Grand ®Ordonnateur ®de ®la ®Mission ®de ®Colonisation ®Camouflée ®de ®la ®Lune ®Titan ®de ®Saturne, ®Grand ®Maître ®de ®l’®Ordre ®des ®Soumis ®au ®Modérateur, ®Grand ®Maître ®de ®la ®Loge ®de ®Mars, ®Grand ®Maître ®de ®l’Ordre ®de ®la ®Lumière ®Solaire, ®Grand ®Inquisiteur ®de ®la ®Galaxie. »

Thom faillit s’endormir. Ce discours grandiloquent achevé, la haute personnalité prend la parole : « ®Jeune homme, ®j’®ai ®appris ®que ®vous ®avez ®garé ®votre…

— Voiture volante ?

— … ®c’est ®cela, ®oui… ®à ®l’®emplacement ®du ®véhicule ®de ®mon ®second ®et ®assistant, ®malheureusement ®absent ®car ®malade, ®Sa ®Majesté ®le ®Ministre ®de ®la ®Nature, ®de ®la ®Maison ®souveraine ®majeure ®d’®Afrique. ®Une ®erreur ®de ®jeunesse, ®dirons-®nous. ®Vous ®pouvez ®commencer ®votre ®exposé, ®je ®suis ®tout ®ouïe. »

L’élève rassemble sa paperasse et se lance… « Bien, merci, Votre Majesté. J’ai repéré, après de longues et laborieuses recherches, des failles dans le système, apparaissant dès la naissance de chaque individu.

Je vous ai adressé, comme il est de coutume, une copie de ma thèse ; pour les notes relatives à cet exposé, veuillez avoir l’amabilité de vous reporter à la six millième page, annexe cinquième.

Parmi toutes ces failles, je tiens particulièrement à attirer votre attention sur l’article troisième du Certificat Informatique d’Identité, qu’en tant qu’élève académicien, j’ai pu consulter, du moins partiellement.

Il est précisé, dans l’article troisième donc, le seul à ma connaissance, que chaque personne ne doit pas se rendre « coupable d’intelligence avec la Planète Verte ».

Or, tout le monde sait que cette planète est légendaire, au même titre que son alter-ego obscure.

D’ailleurs… »

Il fouille dans toute sa paperasse, à la recherche désespérée de la feuille manquante…

« … d’ailleurs… je… »

Les feuilles volent. Thom transpire et en rougit. Il desserre son col. Rien à faire. « Fichtre !

— ®Pardon ?

— Euh… j’ai… j’ai dit « Fichtre ! ».

— ®Vous ®continuez ®de ®parler ®sans ®les ®marques ®de ®respect ? !

— Sans les quoi ?

— ®Gardes !

— Plaît-il ? Vous êtes fou !

— ®Gardes !

— Mais quelle bête vous a piqué ?

— ®Je ®te ®condamne ®à ®l’®enfermement ®à ®vie ®entre ®les ®murs ®de ®la ®Prison ®de ®la ®Raison. ®Tu ®y ®apprendras ®le ®respect, ®ennemi ®du ®système ! ®Gardes, ®je ®ne ®veux ®plus ®le ®voir ! »

Le libre parleur est embarqué par des Humanibis. En sortant, il remarque l’absence de son cabriolet…