Le Modérateur

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X (10)Comptoir de la Lune.

Repaire louche, siège de toutes les mafias, où la douane et la piraterie ne sont que les deux côtés d’une même pièce. Il est administré par la Compagnie Commerciale des Indes Galactiques, renommée « Compagnie Libérale des Indes Universelles ». De bien belles périphrases pour cacher tout un lot d’immondices.

Cette compagnie, composée d’enflures de la pire espèce, est dirigée par un jeune s****d en apparence très « cool », répondant au doux nom de « Zorg Borg ». Fringué tel un beau capitaine des Caraïbes terriennes, genre XVIIIème siècle, il est le chef incontesté de l’ensemble des Pirates de la Galaxie, Grand Maître des Flibustiers et Boucaniers. Il affiche une courte barbe soigneusement travaillée. Assez grand et fin, arrogant, il convoite tout ce qui s’amène sur son territoire.

Romeo Styx s’amène, justement, flanqué de quatre Humanibis pour gardes du corps. Sage précaution…

Une serveuse terrienne aussi pulpeuse que droguée, aussi tatouée que percée, se déhanche, un plateau dans les mains. « Tu désires, beau gosse ?

— Hé, Rhalyah ! tu ne vois pas à qui tu as affaire ? Bon sang, mais c’est LE Seigneur-Général. Oh… m’incliné-je décemment, Votre Altesse ? Que me vaut ce plaisir ?

— Trouve-nous un endroit clos, isolé. Et vite !

— Mon humble demeure est pleine de chambres où plaisir rime avec…

— Silence, fils de c***n ! Exécution !

— Veuillez me suivre, Votre Altesse. »

Empruntant un dédale à vous faire perdre la raison, la troupe de joyeux drilles arrive dans une salle austère, contrebalançant avec le reste. « Que désire Votre Altesse ?

— Trouver le numéro XIX.

— Il n’a plus toute sa tête, vous savez…

— Je ne suis pas ici pour plaisanter. Vous savez où il est ! Et vous allez me le dire. Et fissa !

— Voilà que Son Altesse se met à parler comme un vulgaire voyou…

— Je pourrais te faire arrêter. L’on murmure que ton père est un Seigneur noir.

— Il est Vizir Khan, effectivement.

— Où est le numéro XIX, Zorg Borg ? !

— Comme je vous l’ai dit, il n’a plus toute sa tête…

— Zorg Borg !

— Groïnky, amène mon coffre couleur émeraude. Le monsieur est pressé.

— Drôle de nom…

— Pas pour un guerrier Pohrrk. Voici mon coffre chéri.

— Et ? Je veux voir le numéro XIX.

— Tenez, la clé. Ouvrez.

— Si vous y tenez. Oh !, Seigneur Modérateur ! »

La tête de l’Académicien numéro XIX y repose, à en devenir méconnaissable. « Comment ?

— Il semblerait que vous ayez été pris de vitesse.

— Qui a bien pu… ?

— Bonne question. Je vous fais cadeau du tout. En compensation des nombreux impôts impayés pour ne pas entraver la bonne marche de mes affaires. »

À l’extérieur. Communication par balayage ; affichage statique. « Maître ?

— Romeo ?

— Il semblerait que nous ayons été… devancés.

— Sûrement les pirates.

— J’ai suffisamment de soldats avec moi sur la Lune pour en finir avec cette menace, définitivement.

— Non, ce… ce ne sera pas la peine.

— Je ne vous comprends pas.

— Le numéro XIX mort, la menace a disparu. Je prononcerai un discours, bientôt, à destination de l’Humanité tout entière.

— Bien, Maître.

— Rentre sur Terre, Romeo. C’est un ordre. Ou devrais-je t’appeler… « numéro XIX ». »