DV narrando.
A vingança não grita. Ela sussurra. Ela espera. Ela observa. Ela rasteja.
E quando chega, não vem com faca. Vem com precisão.
O Ligeirinho tá rindo. Anda pelo morro como se nada tivesse acontecido. Como se o sangue da Ester não tivesse sujado as minhas mãos por culpa dele. Como se a faca não tivesse sido escondida por ele. Como se eu não soubesse.
Mas eu sei. E ele vai pagar. Mas vai pagar do meu jeito.
Passei três dias calado. Fingindo. Ouvindo os papos dele. Fingindo que acreditava nas desculpas, nas histórias m*l contadas, no "tô contigo, patrão". E cada palavra que saía da boca dele me dava vontade de estourar o peito dele ali mesmo, na frente de todo mundo.
Mas seria pouco. Seria rápido.
Eu não quero pressa. Eu quero arte.
Chamei Branquelo no canto da noite, no fu
