Naquela noite, o silêncio dentro de casa era tão denso que parecia que até as paredes estavam segurando o fôlego. Helena estava no quarto, de costas pra mim, a luz do abajur jogando sombras no contorno do seu corpo. Eu estava parado na porta, observando sem saber o que fazer. Pela primeira vez em anos… eu não sabia como resolver algo.
— Você vai continuar aí me olhando? — ela disse, sem se virar.
Dei um passo. Meu coração batia pesado, como se soubesse que algo estava prestes a mudar para sempre.
— Eu não posso te perder, Helena.
Ela riu. Um riso sem alegria nenhuma.
— Você não pode perder o que nunca teve de verdade, Nicolas.
Aquilo me doeu mais que qualquer tiro, qualquer golpe, qualquer traição.
— Eu te amo — insisti. — Do meu jeito torto, doente, do jeito que eu aprendi a amar…
