Bravo
A Rocinha parecia respirar diferente naquela noite.
As luzes piscavam nos becos, os rádios chiavam em frequência baixa, e cada olhar que se cruzava carregava o mesmo aviso: o Bravo tava na pista.
Quando o patrão se movia, ninguém dormia.
No alto do Complexo, Miguel se vestia em silêncio. Calça preta, blusa de manga longa, coldre ajustado, a pistola reluzindo sob a luz fraca.
Os movimentos eram lentos, controlados.
Cada gesto dele tinha propósito.
Cada respiração, uma promessa.
Bravo entrou no quarto, o semblante firme, a barba por fazer.
— Tem certeza que tá pronto pra isso, moleque? — perguntou, encostando-se na parede.
Miguel levantou o olhar.
— Tô respirando por isso, padrinho.
— Então bora.
Corvo os esperava no portão, com dois dos melhores soldados do morro. Jessie
