Bravo
O sol ainda estava baixo quando Bravo subiu a escadaria principal. A noite de tiros tinha deixado o morro em suspenso: portas entreabertas, mesas de cozinha com copos intocados, vizinhos com olhares perdidos. O dia que nascia precisava de uma direção — e quem dava direção ali era ele.
Bravo parou no centro da praça e olhou para as pessoas que já se amontoavam, com medo e curiosidade misturados no rosto. As crianças apareciam com olhos arregalados; mães checavam a lista mental dos feridos; os mais velhos permaneciam imóveis, calculando as perdas e o que vinha depois. Havia silêncio, o tipo de silêncio que pede palavras certas.
Ele limpou a garganta e assumiu a voz que todo mundo conhece naquele lugar — firme, sem espetáculo, cheia de autoridade e afeto.
— Gente — começou Bravo, s
