Ricardo
A noite tinha caído pesada sobre o Rio.
O céu estava encoberto, o vento soprava morno, e a Rocinha dormia naquela calmaria estranha — o tipo de silêncio que avisa antes da tempestade.
Ricardo chegou em casa cambaleando, o cheiro de álcool impregnado nas roupas caras, o nó da gravata pendendo frouxo no pescoço. Chamou-me por Merliah três vezes, e o eco vazio foi a resposta.
— Merliah? — repetiu, tropeçando nos próprios pés. — Onde é que você se meteu, hein?
O celular vibrava na mesa, a tela acesa.
Era o dela. O coração dele acelerou.
Pegou o telefone, ligou. Chamou. Chamou. Ninguém atendeu.
A raiva começou a ferver.
— Você pensa que vai me fazer de i****a, Merliah? — rosnou, chutando a cadeira com força.
O som da madeira se espatifando no chão ecoou pelo apartamento.
Ele
