Порочный круг

Глава 7

Итан

Город внизу был россыпью бриллиантов, упавшей к моим ногам. Огни небоскребов, огни машин, огни жизни, которую я купил и приручил. Я стоял у панорамного окна своего пентхауса, вращая в руке бокал с тридцатилетним виски. Золотистая жидкость поймала отблеск ночного неба, играя бликами. Дорогой, выдержанный, безупречный вкус. Как и все в этой жизни. Как и этот вид.

И больше ничего. Ни-че-го.

Пустота. Такая знакомая, такая просторная, что в ней можно заблудиться. Она была во всем. В сиянии города, который я считал своим. В идеальной акустике стерильного пространства. В вкусе виски на языке. Этот вид, этот трофей, который когда-то заставлял кровь бежать быстрее, теперь был просто картинкой. Дорогой, бессмысленной обоев.

Я мысленно пробежался по итогам дня. Покупка «Кристалл Тек» завершена. Активы пересчитаны. Потенциальная прибыль просчитана. Все как всегда. Шахматная доска, на которой я расставлял фигуры, и уже видел мат в несколько ходов. Скука. Предсказуемость.

И тут мой мозг, как заевшая пластинка, наткнулся на нее. Монро. Эта… помощница.

Ее лицо всплыло передо мной с раздражающей четкостью. Эти дурацкие очки. Этот взгляд из-под них — зеленый, острый, полный ненависти и вызова. Ее голос, ровный и холодный, когда она бросила мне контракт с ее «правками». «Я не товар, мистер Грей».

Черт возьми. Раздражение, острое и живое, кольнуло под ребро. На фоне всеобщей серости и послушания она была как вспышка магния — ослепительная, жгущая сетчатку. Она не ломалась. Она не прогибалась. Она вонзила свои шипы в мою руку, когда я попытался ее взять.

Я с силой отставил бокал. Виски расплескалось по стеклянной поверхности консоли. Мне было плевать.

Достать телефон было делом одного движения. Несколько пролистываний. Контакт «Агентство 'Энигма'». Я набрал номер, глядя в окно на безразличный город.

— Грей, — произнес я, когда на той стороне сняли трубку. — Две. Блондинка и брюнетка. Стандартный пакет. Послушание. Час.

Я положил трубку. С тем же выражением лица, с каким заказывал ужин. Это был ритуал. Очередной способ заткнуть дыру, которая зияла внутри. Временная мера. Как аспирин от головной боли, которая никогда не проходила по-настоящему.

Я прошел в ванную, включил душ. Вода хлынула, обжигающе горячая, почти до боли. Я стоял под струями, надеясь, что они смогут прогнать внутренний холод, пронизывающий меня до костей. Пар запотевал стеклянную дверь, и в нем проступало мое отражение — смутный, искаженный контур.

Я провел рукой по лицу, стирая капли воды, и пристальнее вгляделся в свое отражение. Высокий, спортивный, с правильными чертами лица, которые многие называли привлекательными. Тело в отличной форме, результат часов, проведенных в спортзале. Успешный мужчина в расцвете сил. Идеальная упаковка.

И абсолютно пустая внутри. Маска. Под ней не было ничего. Ни страсти, ни страха, ни радости. Одна только бесконечная, звонкая пустота.

Я вышел из душа, насухо вытерся грубым полотенцем и облачился в мягкий черный халат из кашемира, стоивший как месячная зарплата одного из моих клерков. Прошел в гостиную. Мой пентхаус был безупречен. Стекло, сталь, полированный бетон. Минимализм, доведенный до абсолюта. Ни одной лишней вещи. Ни одной безделушки, ни одной фотографии. Ничего, что могло бы напоминать о жизни, о тепле, о прошлом. Это было идеальное пространство. И идеальная метафора моей души — стерильная, холодная и абсолютно безжизненная.

Раздался звонок в домофон. Я подошел к монитору. Две девушки. Безупречные, как с обложки глянцевого журнала. Блондинка с длинными прямыми волосами и томным взглядом. Брюнетка с пышными губами и вызывающей улыбкой. Идеальные куклы. Стандартный пакет.

Я нажал кнопку, разблокируя дверь. Слышу, как лифт поднимается на мой этаж. Легкий, едва уловимый звук.

Они пришли. Очередная порция забвения. Очередная попытка доказать себе, что я все еще могу что-то чувствовать. Хотя бы на физическом уровне. Хотя бы на несколько минут.

Я сделал глоток виски, ожидая, когда они войдут. Дверь открылась.