â—Ź Aneliese Moore â—Ź
Eu reviro os olhos e me levanto do sofá, indo até a cozinha para pegar mais suco, mais para me ocupar do que por sede.
— Emy, vocĂŞ já parou para pensar que, talvez, eu nĂŁo queira um encontro? Que talvez eu esteja perfeitamente feliz com minha vida do jeito que está? — Eu me viro para encará-la, apoiando as mĂŁos no balcĂŁo. — SĂ©rio, por que Ă© tĂŁo difĂcil para vocĂŞ e a mamĂŁe aceitarem que eu nĂŁo quero o mesmo que vocĂŞs?
Ela abre a boca para responder, mas hesita, e por um momento, vejo algo diferente em seus olhos. NĂŁo Ă© sĂł a teimosia de sempre
— é preocupação, talvez até medo. Medo de que eu esteja me isolando, de que eu esteja "desperdiçando" minha vida. E, por mais que isso me irrite, uma pequena parte de mim entende. Ela só quer o melhor para mim. O problema é que
