— Une chance que vous soyez venue, sort Winfield tout à trac, après un long silence.
— Pourquoi ?
— Pour les malades, je veux dire. Quasch noie le mal sous les molécules, il arrose leurs neurotransmetteurs comme fait tout médecin aveugle : antihypertenseurs, antidépresseurs, anticonvulsivants, atropiniques, la grosse artillerie biochimique. Avec ça, ils sont sonnés et ils restent calmes, sauf quand vous leur ouvrez les vannes de l’esprit et réveillez la bête qui dort.
— La bête qui dort ; vous parlez des Eels ? réagit-elle, prise au dépourvu par ce parti-pris.
Le jeu de mots, s’il est vraiment involontaire, est d’autant plus révélateur de l’ambiance.
— Je n’ai pas dit ça… En réalité, je n’en sais rien. C’est pour ça qu’on a besoin de vous.
Ash lui a parlé ensuite de Nabb-Wilkins, san
