Leonid Nevsky
El diario de Evangeline pesaba en el bolsillo interior de mi chaqueta como si estuviera hecho de plomo fundido, una carga física que amenazaba con hundirme a través del suelo de microcemento de la villa.
Cada vez que el cuero rozaba mi costado, sentía una punzada de náuseas. No era solo por el contenido de las páginas, sino por la comprensión de que el hombre al que yo había llamado "padre", el Zar que me moldeó a su imagen y semejanza, era un arquitecto del horror que no conocía límites.
Caminé por el salón principal, mis botas resonando con un eco sordo que parecía burlarse de la paz que intentábamos construir.
Miré a Kira. Estaba de pie junto al gran ventanal, con la silueta recortada contra el sol poniente que incendiaba el bosque de abedules. Estaba absorta, señala
