Lea
Ich versuchte, seinen Anweisungen zu folgen, aber mein Körper fühlte sich wie aus Holz. Unfähig, mitzumachen.
„Das ist unmöglich“, murmelte ich.
„Es ist erst der erste Tag. Gib dir Zeit.“
Wir arbeiteten drei Stunden lang ununterbrochen. Er filmte mich, wie ich Fragen beantwortete, spielte mir dann die Aufnahmen vor und wies auf jeden nervösen Tick, jede abwehrende Geste, jeden Moment hin, in dem mein Gesicht Gefühle verriet, die ich zu verbergen suchte.
Es war brutal. Und demütigend.
„Du schaust weg, wenn du lügst“, sagte er und hielt bei einem Bild inne, in dem mein Blick nach links gewandert war. „Selbst wenn du nicht lügst. Es ist eine Angewohnheit. Lässt dich unglaubwürdig wirken.“
„Ich lüge nicht.“
„Ich weiß. Aber die Kamera nicht.“ Er spulte die Aufnahmen zurück. „Noch ei
