Los pasaportes eran todos imágenes de Damián y sus hermanos, pero los nombres cambiaban en cada uno. Mi estómago se apretó, y mis preocupaciones sobre el trabajo diario del tipo comenzaron a solidificarse.
Saqué la caja de metal y la puse en el escritorio. Se necesitaban seis números para la combinación, y me devané los sesos. No sabía por qué estaba intentando tanto fisgonear así. Damián me había dicho esencialmente que no hiciera exactamente esto, y aquí estaba.
Aun así, tenía que saber. Necesitaba entender con quién estaba viviendo, quién me había “comprado” en no tantas palabras.
Una imagen de la mejilla de Damián vino a mi mente, y recordé los números tatuados allí.
—Cero cuatro, cero seis, mil novecientos ochenta y uno.
No funcionó. Había otra cadena de números sin contar que es
