Desde el momento en que vi a Tiffany sentada en la barra, lo supe. Supe que tenía que ser mía, y poco importaba nada más. La había estado observando allí, charlando con el camarero y lamentándose de sí misma. Al principio pensé que me conformaría con eso, terminar mi copa y sonreír ante la forma en que esas mallas ajustadas resaltaban las curvas de su trasero.
Llevaba botas, y la fina franela sobre su camiseta sin mangas estaba claramente ahí para hacerla parecer un poco más arreglada. No funcionaba, en realidad. Tiffany seguía viéndose informal, despojada de productos para el cabello, maquillaje o fruslerías.
Sin embargo, cuando le dijo al camarero lo de su tolerancia, noté el ceño fruncido. Tiffany tenía las cejas juntas, esas líneas rubio oscuro enmarcando sus suaves ojos azules. Esa
