Dahlia Soler
El trayecto en la furgoneta de la panadería fue un descenso lento hacia una realidad que ya no reconocía. Sentada en el asiento del copiloto, con la gorra bajada hasta las cejas y el corazón martilleando contra el chaleco de kevlar, observaba por la ventana sucia cómo la ciudad que una vez fue mi patio de recreo se había convertido en una zona de guerra. Las marcas de las explosiones de anoche eran cicatrices negras en las fachadas de cristal del distrito financiero. Había militares en cada esquina, con los fusiles en posición de guardia, y el aire todavía olía a caucho quemado y a ese polvo denso que dejan los escombros.
Enzo conducía con una calma que me resultaba casi insultante. Sus manos, firmes sobre el volante manchado de harina, no temblaban ni un milímetro mientras
